Искусство ускользания

Она всё время ускользает.
А он её не догоняет.
А он от этого кайфует.
Он просто - курит.

Она, в его руках, играя,
Как рыбья чешуя сияет.
А он от этого кайфует.
Он просто - курит.

Летят они оба в воздушных струях.
Она пьянеет от поцелуя.
Она смеётся , а он - кайфует.
Он просто - курит.

И кажется ей, что ирреально
Потусторонне - и дым и пламя...
Весь мир вместился в его ладони.
А остальное всё - посторонне.

                                               "Он - просто курит"
                                  Автор: Маргарита Кучукова

Знаете, почему так хорошо? – спросил он. Он и не меня, казалось, спрашивал, но я одна могла ему ответить. И ответила:

– Я только что об этом думала.

– Да, ну и почему? – спросил он.

– Потому что ночь еще не отступила. Он усмехнулся.

– Странно, что мы с вами чувствуем одинаково.

Я не ответила. Голос, как бы бестелесный, исходящий из глубокого кресла, только добавлял метафизики замку, еще не расцветшему утру, его прозрачной, воздушной пыльце. Я снова оглянулась, не сгибающаяся нога Альфреда лежала вытянутой на маленьком стульчике.

– Именно потому, что ночь еще не отпустила, а утро уже вошло, отсюда и хрупкость, отсюда это замершее мгновение. Именно от этого ещё не разрешившегося противоречия.

– Через десять минут ночь уйдёт и всё закончится, – сказала я. – День накроет.

– Ну нет, не через десять. У нас еще есть минут двадцать.

– У нас есть больше, – усмехнулась я. Я не видела, но знала, что он улыбнулся.

– Знаете, почему я сижу здесь и смотрю, слушаю? – спросил Альфред.

– Почему?

– Потому что главный секрет искусства – построить именно такую хрупкость, противоречие, которое не может разрешиться. Оно висит, и все ощущают его, оно тревожит и волнует именно тем, что вот-вот рассыплется, а не рассыпается.

Голос невидимого в кресле человека был сам как противоречие.

– В музыке – это звуки, в живописи – это часто сочетание цвета. У вас, в архитектуре, наверное, на уровне форм, да еще пространства, внешнего и внутреннего пространства, но это вам виднее. Я не разбираюсь, я просто гадаю. А в театре все куда сложнее, как и в литературе, потому что более конкретно, меньше уровень абстракции. А на конкретном сложно.

– Так вы сидите здесь, чтобы разгадать секрет? – спросила я.

– Именно. Смотрю и пытаюсь понять. Природа тоже конкретна, те же мизансцены и свет. – Он помолчал. – Да, пытаюсь проникнуть, ухватить, как все построено и как перенести. Ведь знаете, в чём секрет природы?

– В чём? – Я принялась за карандашный набросок, еще не зная, что получится в результате, я всегда начинала интуитивно. Голова нужна будет потом.

– В том, что она не материальна. То есть каждая ее часть материальна, конечно, но все в целом иллюзорно, расплывчато.

– Я не понимаю, – сказала я. Этот разговор помогал мне сейчас, он отвлекал сознание, оставляя раскрепощенной руку.

                                                                                                                                                                         Автор: Анатолий Тосс 
                                                                                                                                     "Фантазии женщины средних лет" (Отрывок)