В коробке

Коробка чёрная с зелёной мишурой.
Три синих шарика и пластиковая ёлка.
Когда-то я холодною зимой
искал в метели путь домой - без толку...
Замёрз душою я тогда. И празднен свет
ночных домов, когда осколки лета
под сводом фонарей вели на верх.
К далёким звёздам. Лунным минаретам.
Затихло всё. И годы. И века.
Сугробы к тротуарам жмутся.
И белая, как лёд, река
дороги в никуда. Споткнулся
и пошёл прохожий. Я его не знаю.
А снег лежит, как будто белый шёлк,
к нам привезённый с берегов Китая.
Зима. Осадок в горле. Вязкая хурма.
Глоток воды из радужных созвездий
шампанского. Кругом дома, дома.
И не найти в домах нам этих места.
Весь город как большой вокзал.
В нём нет ни улиц. Чёрные дороги.
Зачем же я спешу туда, назад.
В окрестности костёлов, синагоги,
церквей, заброшек, чёрных гаражей,
заборов, пустырей, пятиэтажек.
Ведь тяжесть тяжелей цепей
в душе моей. А я не помню даже,
куда я шёл. И был ли этот путь.
Куда он звал меня. Ведь трепетно на сердце.
И слёзы с глаз бегут, как ртуть
разбитого термометра. И герцы
приёмника скрипят об этом сне.
Зачем я вспомнил это? Разве было
со мною это всё? В какой стране?
Которая не долго, но любила.
Не любит больше. Красным утюгом
расправит брюки острою стрелою.
И вновь пойду по снегу босиком
дорогой неизбежно ледяною.

                                                                 Мишура
                                                        Автор: Поветкин