Он взбирается..

если любить
отречено и с краешку
верным родителем,
нежным отцом,
ты же,
мучитель мой,
все мои слёзы
всё лижешь
обглоданным
псом.

мечешься призраком
признанных гениев
страстно
и жадно,
скрывая окно.
шепчешь с невинным
как будто бы
ликом мне:
«солнце взошло»,
но...
ㅤㅤза что?

                          старый король (Отрывок)
                                    Автор: anubis

Мёртвые деревья были на краю леса. Густой сосновый бор, а на его краю тощие мёртвые деревья густо торчат. Как скелеты серые. Так некрасиво и так грустно.

Ведь всё зеленеет пышно и цветёт! Там поодаль яблони в цвету, вишни, сирень… Трава густая, ярко - зелёная, в ней жёлтые и синие цветы. А деревья мёртвые стоят.

Они погибли, наверное, от пожара. Или замёрзли лютой зимой. Или болотная вода сгноила их корни. Вот они и умерли, не дождавшись тепла и лета.

Мы сегодня пришли снова сюда - каждый день здесь гуляем уже неделю.

А на мёртвых деревьях появились маленькие мягонькие листочки. Крохотные листики! Они не умерли, нет. Это просто такие деревья - они поздно просыпаются. Они выпускают листья, когда другие давно стоят зелёные, пышные, густые…

И с людьми бывает так же. Просто есть люди, у которых всё позже происходит в жизни: любовь, счастье, успех, деньги, семья, - вообще жизнь. Настоящая жизнь начинается позже, чем у других. И есть люди, которые могут ожить после череды несчастий и ударов судьбы.

Про этих людей говорят, что их время прошло. Что они - бесплодные смоковницы, мёртвые деревья. Все уже цветут и плодоносят, а эти уже всё… Их жизнь прошла. Им не на что рассчитывать. Болотная вода сгноила их корни, холод заморозил кровь, пожары опалили ветви. Им пришёл конец и жизнь их кончена.

Но всё не так.

Они живые. Придёт их время - они выпустят сначала маленькие мягонькие листочки. А потом оглянуться не успеешь, зашелестят пышной изумрудной кроной. И начнут жить. Потому что они и не умирали - просто их время ещё не пришло.

Но оно обязательно придёт…

                                                                                                                                                                     Эссе А.В.Кирьяновой