Говорят...
Говорят, чтобы жить — надо просто не умирать.
Не могу согласиться, однако звучит логично. Умирать у меня слишком рано вошло в привычку, всё равно как уйти от родителей со двора.
А они вон стоят как потухшие огоньки.
А они тебе машут платочками вслед и плачут.
Ты уверен, что скоро вернёшься, солдат удачи, только сердце почти разрывается на куски. И тебя убивают в каком-нибудь кабаке или косит холера (чума, лихорадка, оспа). Вновь рождаешься голым, не зная, как жить непросто, но зато без опаски, без имени, налегке.
Очутившись в безвременье ("просим на низкий старт"),
понапрасну решил от фортуны не ждать сюрпризов, крикнул "знаете, лучше я стану весёлый призрак". Но сказать — это дело десятое. Я им стал.
Говорят, чтобы стать — надо точно наметить цель и иметь приблизительный план для дальнейших действий. Понимая — увы, мне никто не подарит детство — я шагнул с облаков и впервые остался цел.
Поначалу мне даже понравилось быть таким, сквозь меня торговались старухи, купцы, бродяги. Через ребра текли провода, проносили стяги.
На ладони мне клали блестящие петушки.
Наконец совершенно случайно нашёл Жаннет, я не буду описывать, как это круто, братцы. Я дарил ей букеты из лучших галлюцинаций.
Говорят — прослыла городской сумасшедшей (нет).
Даже больше того — моя милая стала петь про японку, красивую, с веером, на афише,
про хтонических рыб, про слонов на парижской крыше, про кусочки стихов, что влюбленный терял в толпе.
Город резко менялся, светился, под стать лучу, рассыпался на яркие стёкла калейдоскопа. Дверь в квартиру Жаннет закрывалась железной скобой, но я мог навещать дорогую, когда хочу.
Рождеством, нереальным творцом мировых основ, мандариновым запахом, летом, куплетом, штормом.
Двадцать лет я придумывал мороки и фантомы. Отлучился буквально за порцией новых снов.
Ах, какую иллюзию вылепил, боже мой, это танец, мистерия улиц, сюжет романа.
Говорят — что Жаннет умерла. Не терплю обмана. Мы условились с ней, что сегодня идём домой.
Резная Свирель (с)
Everything But Love · Jacksonport
