Зауряден мой рассказ - Это – раз! Может, я и не права... Это – два. Слышен грохот от двери – Вот и три… Звуки плача по квартире, Всё... Четыре... Одинокая кровать – Снова… Пять... Сердце ноет, больно. Жесть! Это – шесть… Может, он не на совсем? - Как же… Семь. За окном гуляет осень… Просто – восемь. Голос дрогнул на припеве – Время – девять… Эта слабость меня бесит! Хватит! Десять! . . . . . . . . . . . . . . . - Ты прости. Не прав, скучаю… Запятая… Оборвалась грусти строчка… - Будь моею… Дальше – точки…
Прекрасная, неведомая и увы, чужая, Ласкали вас, должно быть, столько рук! Со мною бессердечная, холодная и злая… Но почему не вам я милый друг?
Скажите, не меня тогда стыдились почему- то, Когда касались губы ваших губ. И отчего слова любви шептали вы кому-то, Но только не тому, кто однолюб!
А эти взоры томных глаз не мне зачем дарили При лунном свете будоража кровь! И не со мною ложе нынче ночью разделили, И воспевали не мою любовь!
Ужель своим коварством этим, словно диким медом, Меня теперь хотите опоить? Жестокая, так все равно я душу черту продал, Но так и не сумел вас разлюбить...
