В пути по рассыпанному страхом бисеру

Я так боялся, что тебя украдут. Увезут. В ковёр завернут. Не знаю..
Так боялся. Что спать не мог. Тебя охранял ночами.
Стерёг. На каждый малейший шорох, скрипел зубами.
Конечно. Ведь только глаза прикрой. И всё уже. Нет тебя. Своровали!
И вот он. Гадкий июль. Кому то знойный, а по мне просто странный
Я так боялся. Что не заметил сам. Как меня у тебя украли.

                                                                                                                                              боялся
                                                                                                                                Автор: Милана Корфф

Мирра включила дальний свет, пытаясь пробить густую, как дёготь, темень за окном.

Свет фар рассекал черноту ненадолго, выхватывая из мрака обочину, одинокий придорожный столб, а потом снова упершись в ничего.

Женщина уже четвёртый час была в пути, и тело ныло от усталости.

Навигатор показывал, что до её города ещё часа два, но веки слипались, предательски тяжелея.

Всё сошлось воедино: рабочая встреча, на которую поехала Мирра (на заднем сиденье валялся скомканный серый брючный костюм), началась позже, затянулась в итоге до вечера, а потом женщина попала в две пробки, созданные возвращавшимися домой горожанами.

Внезапно впереди возникло пятно света.

Ну, да то самое кафе со странным названием "У ВОЛКА" с мультяшным серым из "Ну погоди!" на вывеске.

Неоновая вывеска, мигающая с перебоями, буква "О" в слове "ВОЛКА" погасла, отчего название приобрело какой-то балканский колорит.

Мирра свернула на пустынную парковку, заставив скрипеть под колёсами щебень. Других машин не было.

Воздух внутри пах старым маслом, жареным луком и слабой надеждой на свежесть.

За стойкой никто не стоял.

В зале, освещённом тусклыми лампами под абажурами, было на удивление чисто, но от всего веяло таким мёртвым, заброшенным спокойствием, что становилось не по себе.

Она выбрала столик в углу, спиной к стене, откуда был виден и вход, и проход вглубь, на кухню.

Привычка.

Из-за двери, ведущей, видимо, в подсобку, вышел дородный мужчина в заляпанном фартуке, вытер руки об него.

- Поужинать?

Голос у него был низкий, без эмоций.

- Только американо и большой хот - дог. Горчица.

Он кивнул и скрылся. Мирра достала телефон.

"Нет сети".

Предсказуемо.

Она почувствовала себя отрезанной от мира, маленькой и уязвимой в этом закрытом пузыре света посреди бескрайней ночи.

Мирра сняла куртку, под которой была элегантная чёрная водолазка, мягко облегающая стройную фигуру, и тёмные лосины.

Недорогая практичная одежда для долгой поездки, подчёркивавшая её вкус и в то же время делавшая её похожей на беззащитную добычу в этой глухомани.

Кофе был густым и горьким.

Мирра пила его маленькими глотками, глядя в чёрное зеркало окна, где отражалась она сама - уставшая женщина сорока с небольшим лет, с заострившимися от утомления чертами лица.

Внешность Мирры была её самым грозным оружием: соблазнительная, почти голливудская красота, в которой знакомые с лёгкой завистью отмечали сходство с Дженнифер Энистон.

Та же ухоженная, спортивная фигура, волны золотистых волос и ярко  -голубые глаза, в которых при желании можно было разжечь искру наивного интереса, но которые обычно смотрели на мир не без толики интеллектуальной надменности.

  И главное - фигура. В её сорок с небольшим Мирра сохранила формы, от которых у мужчин перехватывало дыхание.

Безупречные длинные ноги, которые Мирра, словно дразня, всегда скрывала под плотными чёрными колготками или облегающими штанами, лишь намекая на то, что скрыто.

Её здоровье и цветущий вид были темой для завистливых пересудов.

На одном дне рождения, в шумном ресторане, подруга Ольга, с которой Мирру связывали годы сложной соревновательной дружбы, уже изрядно подвыпив, с кислой улыбкой подняла бокал:

- Ну, что, девочки, пожелаем нашей имениннице главного - чтобы её вечные двадцать восемь никогда не кончались! Честно, я уже не верю, что у неё есть паспорт. Она, наверное, его сожгла, как компромат!

Но сейчас, в глуши, в изоляции, в пустом придорожном кафе Киру не покидала навязчивая мысль, что её цветущая внешность и ухоженный вид были уже не преимуществом, а фактором риска, мишенью, красной тряпкой.

Дверь открылась с лёгким звонком колокольчика. Вошёл мужчина.

Высокий, в тёмной куртке, с лицом, которое трудно было запомнить.

Обычные черты, ничем не примечательные, если бы не глаза.

Слишком спокойные. Слишком внимательные.

Он сел за столик неподалёку, и Мирра почувствовала, как по её спине пробежал холодок.

Она притворилась, что смотрит в телефон, но краем глаза ловила каждое движение.

Трубка незнакомца зазвонила.

Он заговорил вполголоса, реплики лились, как показалось Кире, бесконечно, сливаясь в монотонный гул, но иногда доносились обрывки фраз.

".. ждёт на трассе..."
"... не любит, когда опаздывают..."
"... никто не ищет тех, кто никому не нужен..."

Мирра поставила чашку с грохотом.

Звук показался ей оглушительным.

Мужчина повернул голову в её сторону.

Взгляд незнакомца был тяжёлым, оценивающим.

Он скользнул по её машине за окном, одиноко стоящей на парковке, по дорогой сумке на стуле, по обручальному кольцу на её пальце - старому привычному талисману, хотя брак распался много лет назад.

- Далеко путь держите? - спросил незнакомец.

Его голос был тихим, но он прозвучал как выстрел в тишине зала.

Мирра заставила себя улыбнуться, лёгкой, светской улыбкой, которую она оттачивала годами.

- До города. Встречаюсь с подругой. Она уже заждалась, звонила.

Ложь полилась сама собой, гладко и убедительно.

- Ночью одной ездить опасно, - заметил мужчина.

В его тоне не было ни заботы, ни угрозы. Констатация факта.

- Много чего случается.
- Я привыкла, - отрезала Мирра, опуская руку в сумку.

Пальцы нащупали холодный металл баллончика с перцовкой.

Маленькая, но обманчивая уверенность.

- Много чего случается. Машина может подвести. Люди тоже.
- Моя меня никогда не подводит, - ответила Мирра, и тут же поймала себя на мысли, что это звучало как вызов.
- Вам повезло, - он поднял на неё взгляд. - А вот моя сестра... её машина сломалась как-то ночью на трассе. Как раз возле такого вот кафе.

Мирра перестала дышать.

- И... что... что случилось?
- Никто так и не узнал, - мужчина отпил чаю.

Его движения были плавными, почти гипнотизирующими.

Её нашли только через три дня. В лесу. Мёртвую, естественно. Говорили потом, что в машине, рядом...и на её теле нашли следы неизвестного мужчины. Кто-то подошёл "помочь".
- Это ужасно, - прошептала Мирра, чувствуя, как холодеют пальцы.

Водолазка внезапно показалась ей слишком тонкой, не защищающей от этого леденящего рассказа.

- Да. С тех пор я всегда останавливаюсь в таких местах. Смотрю. Вдруг увижу кого-то... подозрительного. Вдруг смогу предотвратить.

Он уставился на неё в упор.

- Вы не боитесь? Одна? 
   
Вопрос повис в воздухе, тяжёлый и неудобный. Угроза? Или забота? Грань была стёрта.

- Я привыкла рассчитывать на себя.
- Это хорошая привычка. Но иногда её недостаточно.

Мужчина отодвинул стакан.

- Вам не кажется, что некоторые встречи... не случайны?

Мирра встала, её стул громко заскрёб по полу, надела куртку.

- Мне пора.
   
Он кивнул, не пытаясь её удерживать.
   
- Счастливого пути. Надеюсь, машина не подведёт.

Мирра вышла на холодный воздух парковки, чувствуя его взгляд у себя за спиной.

Добежала до своей машины, вцепилась в ручку двери. Села за руль, повернула ключ зажигания.

                                                                                                                                                                           Тихое место (отрывок)
                                                                                                                                                                  Автор: Сергеев Иван Дмитриевич