Ключи к реальности

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Метаморфозы

Сообщений 31 страница 34 из 34

31

И быть с тобою на одной волне ...

Она пела, играла на рояли, писала красками, лепила, участвовала в любительских спектаклях, но всё это не как - нибудь, а с талантом; делала ли она фонарики для иллюминации, рядилась ли, завязывала ли кому галстук — всё у неё выходило необыкновенно художественно, грациозно и мило.

                                                                                                                                     -- Чехов А. П. Рассказ «Попрыгунья» (Цитата)

Каждый из нас лепит образ любимого
таким, каким хочет увидеть воочию -
маняще - таинственным звёздною ночью.
Едва уловимым...  Душой ощутимым...

А Образ живёт своей жизнью земною,
имеет свой взгляд на житейские "НАДО",
другие "ЖЕЛАЮ" считает отрадой.
Совсем не болеет тобою и мною.

Наверно, поэты в своих заблуждениях
купаться привыкли. Ведь ребусы, точки
рождают сюжетные нити и строчки.
И так - день и ночь на границе сомнения.

Как ветер, чувствителен дух Вдохновения.
И как же прекрасны Господни творения.
Они проявляются  в сердце прозрением,
в незримой картине - штрихом впечатления.

                                                                     Каждый из нас лепит образ любимого
                                                                                     Автор: Вера Коваленко

Метаморфозы

0

32

Страдания наши молочные

Был клуб наш – изба деревенская,
Скамейки – четыре в ряд,
Цветистая стайка женская
Да дюжина нас, ребят.

Гармошка – трёхрядка дряхлая
Хрипела во все меха,
Частушками эхо ахало
До первого петуха!

Потом расходились, чинные,
Скрываясь от глаз толпы,
В клетУшках трясли овчинами
И падали, как снопы...

                                            Деревенские посиделки
                                            Автор: Валентин Киреев 2

Песня "Страдание" из фильма "Свадьба с приданым"

Марья Селезнёва работала в детсадике, но у неё нашли какие-то палочки и сказали, чтоб она переквалифицировалась.

– Куда я переквалифицируюсь - то? – горько спросила Марья. Ей до пенсии оставалось полтора года. - Легко сказать - переквалифицируйся… Что я, боров, что ли,– с боку на бок переваливаться? – Она поняла это "переквалифицируйся" как шутку, как "перевались на другой бок".

Ну, посмеялись над Марьей… И предложили ей сторожить сельмаг. Марья подумала и согласилась.

И стала она сторожить сельмаг.

И повадился к ней ночами ходить старик Баев.

Баев всю свою жизнь проторчал в конторе – то в сельсовете, то в заготпушнине, то в колхозном правлении,– всё кидал и кидал эти кругляшки на счётах, за целую жизнь, наверно, накидал их с большой дом.

Незаметный был человечек, никогда не высовывался вперёд, ни одной громкой глупости не выкинул, но и никакого умного колена тоже не загнул за целую жизнь.

Так средним шажком отшагал шестьдесят три годочка, и был таков.

Двух дочерей вырастил, сына, домок оборудовал крестовый… К концу-то огляделись – да он умница, этот Баев!

Смотрика, прожил себе и не охнул, и всё успел, и всё ладно и хорошо. Баев и сам поверил, что он, пожалуй, и впрямь мужик с головой, и стал намекать в разговорах, что он – умница.

Этих умниц, умников он всю жизнь не любил, никогда с ними не спорил, спокойно признавал их всяческое превосходство, но вот теперь и у него взыграло ретивое – теперь как-то это стало неопасно, и он запоздало, но упорно повёл дело к тому, что он – редкого ума человек.

Последнее время Баева мучила бессонница, и он повадился ходить к сторожихе Марье – разговаривать.

Марья сидела ночью в парикмахерской, то есть днём это была парикмахерская, а ночью там сидела Марья: из окон весь сельмаг виден.

В избушке, где была парикмахерская, едко, застояло пахло одеколоном, было тепло и как-то очень уютно. И не страшно.

Вся площадь между сельмагом и избушкой залита светом; а ночи стояли лунные.

Ночи стояли дивные: луну точно на верёвке спускали сверху – такая она была близкая, большая.

Днём снежок уже подтаивал, а к ночи всё стекленело.) и нестерпимо, поддельно как-то блестело в голубом распахнутом свете.

В избушке лампочку не включали, только по стенам и потолку играли пятна света – топился камелёк (*). И быстротечные эти светлые лики сплетались, расплетались, качались и трепетали.

И так хорошо было сидеть и беседовать в этом узорчатом качающемся мирке, так славно чувствовать, что жизнь за окнами – большая и ты тоже есть в ней.

И придёт завтра день, а ты и в нем тоже есть, и что - нибудь, может, хорошее возьмёт да случится. Если умно жить, можно и на хорошее надеяться.

– Люди, они ведь как – сегодняшним днём живут,– рассуждал Баев.– А жизнь надо всю на прострел брать. Смета!.. – Баев делал выразительное лицо, при этом верхняя губа его уползала куда-то к носу, а глаза узились щёлками – так и казалось, что он сейчас скажет: "чево?" – Смета! Какой же умный хозяин примется рубить дом, если заранее не прикинет, сколько у него есть чево. В учётном деле и называется – смета. А то ведь как: вот размахнулся на крестовый дом – широко жить собрался, а умишка, глядишь,на  -пятистенок едва - едва, Просадит силёнки до тридцати годов, нашумит, наорется, а дальше – пшик. Марья согласно кивала головой.

И правда, казалось, умница Баев, сидючи в конторах, не тратил силы, а копил их всю жизнь – такой он был теперь сытенький, кругленький, нацеленный ещё на двадцать лет осмеченной жизни.

– Больно шустрые! Я как-то лежал в больнице… меня тогда Неверов отвёз, председателем исполкома был в войну у нас, не помнишь?

– Нет. Их тут перебывало…

– Неверов, Василий Ильич. А тогда что, С молокопоставками не управились – ему хоть это, хоть живым в могилу зарывайся. Я один раз пришёл к нему в кабинет, говорю: "Василий Ильич, хотите, научу, как с молокопоставками-то?" – "Ну-ка",– говорит. "У нас колхозники-то всё вытаскали?" – "Вроде всё, – говорит. – А что?" Я говорю: "Вы проверьте, проверьте – всё вытаскали?"

– Ох, тада и таскали! – вспомнила Марья. – Бывало, подоишь – и всё отнесёшь. Ребятишкам по кружке нальёшь, остальное – на молоканку. Да ведь планы-то какие были… безобразные!

– Ты вот слушай! – оживился Баев при воспоминании о давнем своём изобретательном поступке.– "Всё вытаскали-то? Или нет?" Он вызвал девку: "Принеси,– говорит,– сводки". Посмотрели: почти всё, ерунда осталась. "Ну вот,– говорит,– почти все".– "Теперь так,– это я-то ему,– давайте рассуждать: госпоставки недостаёт столько-то, не помню счас сколько, Так? Колхозники своё почти всё вытаскали… Где молоко брать?" Он мне: "Ты, говорит,– мне мозги не… того, говори дело!  Матерщинник был несусветный. Я беру счёты в руки: давайте, мол, считать, Допустим, ты должна сдать на молоканку пятьсот литров.– Баев откинул воображаемых пять кругляшек на воображаемых счётах, посмотрел терпеливо и снисходительно на Марью.– Так? Это из расчёта, что процент жирности молока у твоей коровы такой-то.– Баев ещё несколько кругляшек воображаемых сбросил, чуть выше прежних.– Но вот выясняется, что у твоей коровы жирность не такая, какая тянула на пятьсот литров, а ниже, Понимаешь? Тогда тебе уж не пятьсот литров надо отнести, а пятьсот семьдесят пять, допустим. Сообразила?

Марья не сообразила пока.

– Вот и он тогда так же: хлопает на меня глазами: не пойму, мол. Снимайте, говорю, один процент жирности у всех – будет дополнительное молоко. А вы это молоко, с колхозников-то, как госпоставки пустите. Было бы молоко, в бумагах его как хошь можно провести. Ох, и обрадовался же он тогда. Проси, говорит, что хочешь! Я говорю: отвези меня в городскую больницу – полежать. Отвёз.

Марья всё никак не могла уразуметь, как это они тогда вышли из положения с госпоставками-то.

– Да господи! – воскликнул Баев.– Вот ты оттаскала свои пятьсот литров, потом тебе говорят: за тобой, гражданка Селезнева, ещё семьдесят пять литров. Ты, конечно,– как это так? А какой - нибудь такой же, вроде меня, со счётиками: давайте считать вместе… Вышла, мол, ошибка с жирностью. Работник, мол, недоглядел… А я-в горбольнице. С сельской местности-то туда и счас не очень берут. А я вон когда попал!

– А чего?.. Заболел, што ли?

– Как тебе сказать… Нет. Недостаток-то у меня был: глаза-то и тогда уж… Почти слепой был. Из-за того и на войну не взяли. Но лёг я не потому, а… как это выразиться… Охота было в горбольнице полежать. Помню, ишо молодой был, а всё думал: как же бы мне устроиться в горбольнице полежать? А тут случай-то и подвернулся. Да. Приехал я, мне, значит, коечку, чистенько всё, простынки, тумбочка возле койки… В палате ишо пять гавриков лежат, у кого что: один с рукой, один с башкой забинтованной, один тракторист лежал – полспины выгорело, бензин где-то загорелся, он угодил туда. Та-ак. Ну, ладно, думаю, желание моё исполняется.

                                                                                           из рассказа Василия Макаровича Шукшина - «Беседы при ясной луне»
___________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

(*) играли пятна света – топился камелёк - Не небольшая печка, очаг для обогревания жилища.

Метаморфозы

0

33

В переутомлённом сознании 

Я сойду с ума никого не тревожа,
Потихонечку, где-то внутри себя.
Как вакцину безумие впрыснув под кожу,
Всё разумное залпом в себе губя.

.

Скрыть своё сумасшествие будет не трудно,
Средь безумцев легко притвориться своей.
В перевёрнутом мире, нелепом и скудном,
Ты тем лучше, чем боле дурней и глупей.

.

Всё не так, всё не то, там где белое чёрный,
Исковеркано слово, мораль и цена.
То, что раньше скрывал, тем сегодня ты гордый,
То, что прежде ценилось - не стоит гроша.

В перекошенном мире всё вздорное в тренде.
Не желающим мыслить и суть ни к чему.
И давно уж порок перестал быть латентным,
Распыляя свой яд, как шальную чуму.

.

В этом мире, где правят иные заветы,
Добровольно безумной себя назову.
От «нормальных» укрывшись в стенах лазарета,
Я свой разум и душу свою излечу.

                                                                                           Я сойду с ума...
                                                                                    Автор Элина Маркарова

Глава десятая (Фрагмент)

-- И вы ему поверили? -- спросила Вера.

Вера и Филипп Ломбард сидели на подоконнике в гостиной.

За окном хлестал дождь, ветер с рёвом бился в стёкла.

Филипп наклонил голову к плечу и сказал:

-- Вы хотите спросить, верю ли я старику Уоргрейву, что убийца -- один  нас?
-- Да.
-- Трудно сказать. Если рассуждать логически, он, конечно, прав, и всё же...
-- И всё же, -- подхватила  Вера, -- это  совершенно невероятно.

Ломбард скорчил гримасу.

-- Здесь всё совершенно невероятно. Однако после смерти Макартура ни о несчастных случаях, ни о самоубийствах не может быть и речи. Несомненно одно: это убийство. Вернее,  три убийства.

Вера вздрогнула:

-- Похоже на кошмарный сон. Мне всё кажется, что этого просто не может быть.

Филипп понимающе кивнул:

-- Ну да, всё чудится: вот раздастся стук в дверь и тебе принесут чай в постель.
-- Ох, хорошо бы, всё кончилось так! -- сказала Вера.

Филипп Ломбард помрачнел.

-- Нет, на это надеяться не приходится. Мы участвуем в ужасном кошмаре наяву!

Вера вспомнила голос:

-- Если... если это один  нас, как вы думаете; кто это?

Ломбард ухмыльнулся:

-- Из ваших слов я понял, -- сказал  он, -- что  нас вы исключаете. Вполне с вами согласен. Я отлично знаю, что Я не убийца, да и в вас, Вера, нет ничего ненормального. Девушки нормальней и хладнокровней я не встречал. Поручусь, чем угодно, что вы не сумасшедшая.
   -- Спасибо, -- Вера криво улыбнулась.

Филипп сказал:

--  Ну же, мисс Вера Клейторн, неужели вы не ответите комплиментом на комплимент?

Вера чуть замялась.

-- Вы сами признали, -- сказала она наконец, -- что ни во что не ставите жизнь человека, и тем не менее как-то не могу представить, чтобы вы надиктовали эту пластинку.
-- Верно, -- сказал Ломбард. -- Если б я и затеял  убийство, так  только  ради выгоды. Массовое покарание преступников не по моей части. Пошли дальше.  Итак, мы исключаем друг  друга  и сосредоточиваемся на пяти собратьях по заключению. Который  них А. Н. Оним? Интуитивно -- и без всяких на то оснований  -- выбираю Уоргрейва!
--  Вот  как? -- удивилась Вера. Подумала  минуты  две и спросила: -- А почему?
-- Трудно сказать. Во-первых, он очень стар, а  во-вторых, в течение  многих  лет вершил судьбы людей в суде. А значит, чуть не всю жизнь ощущал себя всемогущим,  точно  Господь  Бог.  Это могло  вскружить  ему  голову. Он мог поверить, что властен над жизнью и смертью людей, а от этого можно спятить и пойти ещё дальше -- решить, например, что ты и Высший судия и палач одновременно.
-- Возможно, вы правы, -- чуть помедлив, согласилась Вера.
-- А кого выберете вы? -- спросил Ломбард.
-- Доктора Армстронга, -- выпалила Вера.

Ломбард присвистнул:

-- Доктора? Знаете, а я бы его поставил на последнее место.

Вера покачала головой.

-- Вы не правы. Две смерти произошли в результату отравления. И это прямо указывает на доктора. Потом нельзя забывать, снотворное миссис Роджерс дал он.
-- Верно, -- согласился Ломбард.
-- Но если бы сошёл с ума доктор, его бы не скоро удалось разоблачить. Потом  доктора очень много работают, и помешательство может быть результатом переутомления, - настаивала Вера.
-- И  всё - таки мне не верится, что он убил Макартура, -- сказал Ломбард. -- Я уходил ненадолго: он бы просто не успел -- если только он не мчался туда и обратно стремглав. Но он не спортсмен и не мог совершить такую пробежку и не запыхаться.
-- Но он мог убить генерала позже, -- возразила Вера.
-- Это когда же?
-- Когда он пошёл звать генерала к ленчу.

Ломбард снова присвистнул:

-- Так вы думаете, он убил генерала тогда? Для этого надо обладать железными нервами.
-- Посудите сами, чем он рисковал? -- перебила его Вера. -- Он единственный медик среди нас. Что ему стоит сказать, будто генерала убили час назад? Ведь никто нас не может его опровергнуть.

Филипп задумчиво поглядел на неё.

-- Умная мысль, -- сказал он. -- Интересно...
   
                                                                                            из детективного романа Агаты Кристи - «Десять негритят»

Метаморфозы

0

34

Он шёл из Назарета ( © )

Люди читают мантры.
Люди поют псалмы.
- Господи, что же нам ты
Не объяснил - кто мы?

Сгрудились под небесами.
Сгрызли культурный слой,
Чтобы однажды сами
Род исчерпали свой?

Строим себе коробки
В многоэтажье дней,
Мир уводя за скобки
Странной любви Твоей.

Домики в дырах. Сливы
Дико растут. Сорви!
Травы щекочут взрывы
Странной Твоей любви.

                                               Кто мы? (отрывок)
                                               Автор: Соловьёв Игорь

Человек, который пришёл из Назарета

Кого увидели в Иерусалиме, когда через ворота города вошёл Он? – сказал вслух бедный писатель Иван.

Сидя за своим письменным столом, он прочитал это предложение в своей ещё недописанной книге о жизни Иисуса Христа.

Он очень хорошо понимает, что значит считать каждую копейку своего «капитала», добытого за работу в офисе, чтобы прожить месяц своей жизни.

Он знает, что его книги никогда не окажутся на витринах книжных магазинов, поэтому он никогда не получит больших гонораров.

Он не получит литературных премий, поэтому о нём не будут говорить прохожие, прогуливающиеся по улицам Старого Арбата.

Он пишет свои книги не для того, чтобы стать богатым и известным человеком, а он пишет свои книги, потому что в этом смысл его жизни.

Но как никто другой он близок к истине об истинном смысле своего существования, потому что вся эта суета, борьба и любовь напрасны, так как рано или поздно мы станем звёздной пылью в бессмысленном космическом пространстве.

Мы не замечаем того, что мы живём не ради самой жизни, а мы живём ради того, чтобы исчезнуть.

Мы живём не для того, чтобы нас помнили, а для того, чтобы наша история закончилась, чтобы появилась новая история жизни.

Люди не запомнят его историю жизни, но он знает, что его историю жизни запомнит Бог.

По этой причине наш «бездарный» писатель пишет свою книгу об Иисусе Христе, чтобы Бог прочитал его книгу.

Каждый писатель хочет, чтобы его историю прочёл Бог. Ну, по крайней мере, так думает Иван.

Иван встал со своего стула и пошёл на кухню, чтобы сделать себе кофе и взять с собою очередную пачку сигарет.

Невозможно представить истинного писателя, который не любит кофе и не курит сигарет.

На кухне находилась его мать.

Она – единственная, кто слушает его выдуманные истории. Этим читателем Иван очень дорожит. Вот, кто ещё будет слушать его бредни?

Но почему Иван живёт один с матерью?

Ну, какой женщине нужен человек, который еле - еле обеспечивает лишь свою жизнь.

Всем женщинам нужен так называемый достойный мужчина с большим кошельком в кармане.

Но кто мы, чтобы судить женщин? Вряд ли кому понравится писатель с вредными привычками и пустым кошельком.

Но мать Ивана знает, чего стоит эта книга.

Она знает, что он пережил немало разочарований в жизни.

Именно страдания позволяют написать новую страницу в своей книге.

– Иван, ты ещё не закончил свою книгу? – спросила мать Ивана. – Я никак не могу придумать конец – безнадёжно сказал Иван.

– Может быть, тебе стоит отвлечься? На время заняться чем - нибудь другим – спокойно сказала мать Ивана.

– Хорошая идея, но чем? – недоуменно сказал Иван.

– Например, вынести мусор! – улыбнулась мать Ивана.

– Что ж, может быть, около мусоропровода я осознаю, чем закончится моя книга! – усмехнулся Иван.

Иван взял пакет с мусором и пошёл на площадку к мусоропроводу.

Он выбросил мусор и закурил сигарету. Пуская дым, он стоял возле окна и смотрел через него на то, что происходит во дворе его дома.

Как обычно, ничего особенного не происходило. Всё также стоят машины, а окна квартир светятся в этот вечер.

Что может случиться во дворе его дома, забытого Богом? – подумал Иван.

В этот момент на площадку пришла соседка Ивана.

– Привет, Иван. Ты решил выйти покурить? (в этот момент она сама закурила сигарету) – Привет, Ир. Да, я решил немного отвлечься от написания книги.

– О чём пишешь?

– О жизни Иисуса Христа.

– Почему ты решил написать о нём?

– Сложный вопрос. Я думаю, что писатель не выбирает тему книги. Она приходит сама собой.

– Ясно.

Иван, я всё хотела спросить тебя. Ведь, ты приезжий? Откуда ты родом? – Нет, я коренной москвич. Боже мой, точно!

Вот чем должна закончиться моя книга! – радостно воскликнул Иван.

– Ну, Иван, иди, пиши! Потом не забудь мне рассказать о том, чем закончится твоя книга!

– Ир, обязательно!

Как сумасшедший, Иван вбежал в свою квартиру, сел за стол и начал писать последние строки своей книги.

В этот момент в его комнату зашла мать Иван и спросила его о том, что произошло.

– Иван, что случилось? – спросила она.

– Мама, я сделал это!

– Иван, что ты сделал? Ты радуешься тому, что ты выбросил пакет с мусором?! – с беспокойством за психическое здоровье сына спросила она.

– Читаю концовку! Слушай! Люди встретили его, как бродягу, нуждающегося в еде и в крове. Они не увидели Бога. Они не увидели у него белых чистых одежд.

Они не слушали его. Да кто он такой, чтоб слушать его? Люди увидели лишь человека, который пришёл из Назарета.

Так было всегда и так будет.

– Иван, люди не поймут то, о чём ты написал – сказала она

– Мама, они когда - нибудь понимали кого - нибудь? – уверенно сказал Иван.

Иван отложил в сторону свою книгу, лёг на свою кровать и начал смотреть телевизор.

Кем останется в нашей памяти Иисус Христос? Человеком, который пришёл из Назарета? Или он является Богом во плоти? Кем мы являемся? – подумал Иван.

                       -- из книги Виталия Александровича Кириллова - «Философская проза Чеширского Кота. Повесть и Рассказы»

Метаморфозы

0

Быстрый ответ

Напишите ваше сообщение и нажмите «Отправить»


phpBB [video]