Ключи к реальности

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Ключи к реальности » Ключи к взаимоотношениям » Чумовые истории


Чумовые истории

Сообщений 141 страница 150 из 190

141

Ржавая вода

Чумовые истории

Под водопадом
спасались как могли, срубили дерево.
Ну, плот был что надо,
да только не держало на воде его.

/Александр Башлачёв/

— Мудила, говорю, — повторила Хезер. — Сидят себе люди спокойно со своими прегрешениями, нет же, обязательно кто-нибудь припрётся и начнёт учить, как жить. А потом город твой сожжёт.

/София Баюн/

Когда напряжение копится и копится, оно или щёлочку, лазейку найдёт, в которую можно стравить его — но это реже, или рванёт-бабахнет. Когда сама жизнь на Земле горит заживо якутской тайгой, те только деревьями, но и зверьём, кощунственным видится просто жить, чем-то другим озабоченным быть — словно ничего не случилось. И оттого, что жить с каждодневными делами всё равно приходится — и я сам тоже живу, мне стыдно, и рвануть изначально могло где угодно. Как говорится, «где тонко, так и рвётся».
Признаю: вышло глупо. Но искренне.
Ещё по весне перед «Пивной заставой» (для тех, кому «пир во время чумы» — почему бы нет, общемировые кошмары личным удовольствиям не помеха) вырубили под корень старые могучие клёны. Меня при этом не было — а то бы тогда уже на рожон полез. Но клён — дерево живучее. Его рубят — он из остатка ствола и от корней ветки пускает, даже если один пенёк остался — норовит выжить. А эти мрази новые ветки срезают — особенно по периметрам детсадов и школ...
Вот и у «Пивной заставы» такие нарисовались. Четыре «лица кавказской национальности» и русский начальник. С секаторами.
Вот на начальника я и наехал. Сообщил ему, что он сволочь и фашист. Тот сперва держался, мол, губернаторское решение, все вопросы к нему. Но я орал, что нормальный человек на работу, где делают такое, не устроится — только садист. Он и тут объяснял сперва (вот реально, у этих мразей специально, что ли, ангельское терпение тренируют?!), что семью кормить всем надо. Но мне на его аргументы было глубоко фиолетово: взрыв во мне уже случился и не выбирал, сравним ли повод — срезанные ветки — с глобальной экологической катастрофой.
И я ударил его — сколько сил было, так и треснул. Кулаком. В плечо. Страху не было. Убьют — значит, так надо.
Ну да, с пятерыми пацанами справиться — не вопрос, если я достаточно зол. Просто потому, что не боюсь. Но тут было пятеро здоровых взрослых мужиков, которых моё отсутствие страха не напугало, ибо и не только трусов сами они в жизни встречали. Так что отмудохали (а точнее, не от-, а измудохали) меня от души, хоть я так и не сдался и отбивался до последнего.
В итоге прохожие вызвали ментов — и мы все вместе оказались на Кутателадзе — там, куда паспорт на прописку носил, только с другого входа. Правда, хоть вместе нас не посадили — и то радость. Меня вообще сразу погнали к какой-то тётке в лейтенантских погонах — детская комната милиции, что ли?! То есть теперь, надо полагать, полиции, хоть это и не меняет ровным счётом ничего.
Тётка сказала, что документы у них не в порядке и штраф им грозит, а я с родителями — тут же, кстати, спросила телефон Виталия, позвонила ему и велела прийти — можем подать на них в суд за нанесение побоев, если не поленимся ехать их снимать. Но наказывать стрелочников мне уже не хотелось. И побои... Бьют тех, кто стоит и терпит. Я — дрался.
Потом приехал Виталий, долго доказывал тётке, что на учёт меня — «комсомольца, спортсмена, отличника» и красавца с распухшим носом и заплывшим глазом — ставить не надо. Она меня наконец отпустила — и мы с Виталием по Российской пошли потихоньку домой.
И что-то мне подсказывало, что завтра — первого сентября, как-никак — фымышуха меня не увидит. И ничего страшного! Встретимся ещё!
Зато хоть власти, кажется, собрались контролировать одна другую по части незаконных рубок. Хоть какое-то что-то полезное от глупого моего — сам уже видел: глупого — демарша...
Алла меня понимала — а ведь Виталий, надо заметить, тоже! Алла мыла мой разбитый фейс перекисью (то есть, по-научному, пероксидом) водорода и вздыхала, что вот и прав я, и терпеть всё, что творится, очень сложно — но толку, жаль, от таких взбрыков мало: вот мне же и наваляли.
Но прибежала Вера и начала: что, мол, за смысл совершать бессмысленные поступки?! И вообще: и мясо я ем, и деревянной мебелью пользуюсь. И любой здравомыслящий человек скажет, что я болван, хоть и честный.
И тут меня прорвало. Я мерзко и зло орал на Веру. Хотя по сути, до сих пор считаю, я был прав, но по форме — точно нет: форма была безобразна.
Я орал с пеной на губах, что есть же, наверное, разница между изготовлением необходимых деревянных изделий — и тем, чтобы хищнически всё порубить и продать Китаю, а чтобы следы замести — остатки заживо сжечь — и деревья, и лесным обитателям не спастись.
Просто все — современные «блага цивилизации» получать хотят, развратило общество потребления с хлынувшими из-за бугра «общечеловеческими» потреблятскими ценностями — а работать, чтобы были у страны промышленность и сельское хозяйство, как было за «железным занавесом» — потому что за ним — работали, и слава ему за это — никто не хочет. Лес-кругляк, не обработанный даже, продавать да нефть выкачивать — проще же! Я уж не говорю о той тупой вырубке деревьев в городской черте — бабушка пожаловалась: темно, типа, ей — и нет дерева, о безумном «кронировании», о выбритых в ноль, в труху, газонах... О маленькой ёлочке, с такими большими шишками, что не было сил держать их — неизвестно за что загубленной, той, которую я не застал... Об Академе, который скоро такими темпами в обычный спальник превратят...
И не хочу верить, не верю, когда говорят, что каждый по-своему прав, всё, что сделано — и должно было быть сделано, опыт, мотивы — тосим-босим, бла-бла-бла (или с немецким акцентом — бля-бля-бля). И что нельзя бороться, доказывать, осуждать, а надо быть толерантным и спокойно сидеть и смотреть, как губят, делают неживыми живых — и вообще всё живое, ждать, когда погубят окончательно и бесповоротно. Не хочу и не поверю! Идите nach... Нахуй, короче!
И вот всё это я орал с такой ненавистью — чуть сам не подгорел.
Словом, Вера, наверно, должна была решить, что я — конченный псих, и обидеться навсегда. Но она не решила и не обиделась. Дала мне проораться — а потом увела чай пить. Да, именно: крепкий зелёный с молоком.
А что делать?.. Если убиться или довести себя до инфаркта (что, вообще-то, тоже самое), пользы миру не будет. Ибо сам знаю: что-то сделать можно только будучи живым.
Так что — пил чай и собирался жить дальше. Без особого энтузиазма, правда.
Вот в фымышугу завтра идти не собирался абсолютно точно.
Успеется!

Sascha Finsternis (с)

0

142

Царство снов

Чумовые истории

Оттолкнись посильней, когда чувствуешь — вот же, дно,
и лети прямо в небо, где месяц щербат и нов.
Стань с кометами, птицами, звездами заодно.
Дай мне руку, и я отведу тебя в царство снов.

/Наталья Захарцева/

Когда работаешь с такими тонкими материями, как жизнь и смерть, да ещё пытаешься алгоритмизовать всё это непотребство, схлестнуть душу, дух и материю, эмоции замешать на физике — постоянно надо держать себя в тонусе любви. А поскольку какими попало наши программы пользователи делают, а мы-то сами, наша группа «Сенсор», пишем их о жизни владивостокской и о смерти тоже владивостокской — то и любовь у нас тоже, ясно море, владивостокская. Только себя постоянно одёргивать приходится, чтобы не попасть под очарование рекламных плакатов с залитыми ночными огнями мостами, Светланкой, прочими красотами центра. Они — тоже Влад, но они — не весь Влад. Но как же умеют они втираться в доверие даже нам, любящим его так, чтобы это постоянно приносило свои плоды...

Нам надо всё время помнить, что наша владмагия, наши владжизнь и владсмерть живут не в том Владе, который знают все. Мы день изо дня должны чувствовать их там, где и пространство-то совсем необычное, многоэтажное, со сбитыми углами — непарадное, но... волшебное, пусть и печальным, а порой смертельным даже (все помнят, что ничего не знают о смерти — вообще ничегошеньки?!) волшебством.

Поэтому если кто-то из нас отправляется по закоулкам города в поисках вдохновения, то это не прогул, прошу заметить, а труд, работа очень и очень нужная, без которой мы бы ни одной стоящей программы не написали. В одиночку ходим или вдвоём — любой с любым, ибо трое — уже перебор и вообще толпа, двое — для обсуждения происходящего и поддержки взаимной — и тот максимум, который ещё не пугает пространств...

Вот освоили мы многие и многие способы быстрого перемещения в пространстве — а Харон в Ха недавно на поезде ездил. То есть туда — ему одному известным способом, а обратно — на поезде. Чтобы в очередной раз вспомнить, нет, не вспомнить — не забывается такое! — а оживить — нет, опять не точно! — сделать ярче, заново ощущая его рождение, счастье возвращения из пространства обычного и рационального в пространство наше — волшебное пространство море и сна, которое накрывает туманным одеялом Влад посвящённых, нас, для которых в жизни — не успех и развлечения, а счастье и магия, и пусть серые мыши смеются над нами — такими.

Так вкусно Харон рассказывал — нам с Лексом тоже захотелось на поезде к Владу подъехать. Да уж... Излишняя продвинутость в чём угодно — лишает зачастую своими сомнительными удобствами радостей маленьких побед и личных достижений.

Я на правах начальника (ну да, сам бы не заблудился — но почему, собственно, нет — мне хочется, знаю, что-то хорошее получится — и ему тоже приятно) встретил Харона на вокзале. А дальше — пойти гулять. Только не надо ничего планировать — и тогда ноги сами принесут из мира, который мы считаем (точнее, не мы, а обыватели...) реальным — с короновирусом, масочным режимом, политикой, гопотой, архитекторами, загромоздившими все города, и Влад в том числе, высотками, которые того гляди внутрь сопок попроваливаются — в мир, где всё иначе, и чудо — это запросто.

Я уже видел, чувствовал, понимал, что идём мы на Миллионку. И пусть для администрации и большинства горожан это просто... что-то... артобъект... несколько исторических кварталов где в плачевном состоянии, а где и отреставрированных до лаковой лживой парадности — и только, но уж мы-то знаем...

Миллионка — наша Миллионка! — это место, где пространства не только в кучу, а вообще в месиво, где нет особой разницы (да что особой — вообще никакой нет!) между разными временами: сегодня и сто лет назад, завтра и в тридцать восьмом, сейчас и когда-то — всё едино и одновременно на Миллионке — да просто время стоит, точнее, разные времена разлиты слоями по ней — плыви! И между живыми и мёртвыми разницы тоже нет — можно появиться ниоткуда, сделать свои дела — и мирно исчезнуть в никуда. Не умереть. Просто перестать быть. Вообще или только в этом слое бытия — какая разница?!

На мусорном ящике с надписью МГУ (как он сюда со Станюковича — это же на Эгере! — попал) сидел огромный, толстый, пушистый, правда, довольно грязный — длинная шерсть свалялась колтунами, что, однако, нимало, похоже, не портило хозяину настроения — кот. Тёмно-коричневый с кремовой грудкой — красивый, его бы отмыть — и вообще картинка будет. И я порадовался, что нет с нами Лекса. Он бы точно потащил котяру мыть и пристраивать в добрые руки. А миллионкинских котов трогать не надо — они вольные. Они тут живут — и живут счастливо. Рождаются и умирают — за кадром, не пытаются понять тоже, живы ли прямо сейчас, дружат с домовыми, с высланными и умершими китайцами, ходят по мирам и временам и вмещают их все в несколько кварталов — от Семёновской до Фокина и от Пограничной до Алеутской.

Итак, на мусорке сидел котяра.

Снега вокруг мусорки не было. Наоборот, травка зелёная пробивалась. Хотя... стоп... Только что — лишь чуть-чуть пробивалась, и вот уже — стоит себе, колосится вполне по-летнему...

— «Районы, кварталы...» — замурлыкал вдруг Харон. Меня оторопь взяла. Харон, заслуженный блэкарь Советского Союза — и такая попсень?!

— Ты чего?!

— Это он! — Харон кивнул на кота.

Ну и ладно! Котов говорящих мы не видели, можно подумать! Вон Лексов Валет кого хочешь в философском споре умоет!

А что «Зверей» поёт — ну так коту простительно: у них всё проще и прямолинейнее. Да и Рома Билык не Шевчук, понятное дело, но ведь и не Киркоров же!

— Ну вас! — возмутился кот. — Я пел: «Районы, порталы»! Песню про Миллионку! Хочу в портал, одному скучно. Пойдёте?

— Конечно! — лучезарно — ну вот умеет расположить к себе всех от мала до велика — и даже котов! — улыбнулся Харон.

И мы полезли.

Миллионка — она такая. Не буду рассказывать — всё равно не-математики не поймут — про многолистные функции, но Миллионка — она сама и есть многолистная функция. Хоть сто раз в одном месте зайди, в одну сторону поверни — всё равно одного места дважды не пройдёшь. Так — разве что только на подступах к Морскому кладбищу ещё.

И порталы тут в полном хосе — десять раз пройдёшь — а не заметишь, что новый мир, все перемешаны, склеены накривь в несколько мятых слоёв...

— Я, кстати, и есть тот, а может — и не тот, кто меня знает, Гоша, про которого Валет с Дамкой сто раз рассказывали, — представился кот.

— Макс, — сказал я, протягивая руку. Кот, подобно знаменитому Бобу, хлопнул меня лапой по ладони:

— Знаю. Максим Чарльз Вадим. Наслышан. А это — Маленький Фриц Харон?

— Можно просто Глеб, — светски улыбнулся Харон и тоже протянул коту руку. Тот лапой-то поздоровался, но на Глеба не согласился:

— Ну тебя! Харон ты и есть Харон. Перевозчик в миры сна и смерти, в подводный и космический.

Да... Ещё одна черта не просто Миллионки, а — нашей — посвящённых! — Миллионки: в мире снов можно оказаться, не засыпая.

Кот легко и грациозно, несмотря на внушительные габариты, бежал впереди, и мы с Хароном старались не отставать. Галереи крутили спирали и узлы —Эшер отдыхает, ночь рождалась из дня, и всё это то и дело скрывали сумерки, в которых нельзя было утро отличить от вечера, как и рождение от смерти, а сон от яви. Мы спали и не спали. Были ли живы? А кто его знает... Это тот как раз случай, когда мёртвым быть не страшно. Волшебно быть мёртвым!

Потом оказалось, что мы пьём какой-то очень вкусный, ароматный (в этом мире ковид нам точно не грозил!) травяной чай с симпатичным, хотя и несколько неряшливым домовым. У домового была колтунистая борода, но ни портков, ни лапотков не наблюдалось — джинсы да кроссовки. Звали домового Глебушкой, и к Харону на правах тёзки он сразу проникся, мало ли, что у того паспортное имя в фаворе никогда не было. Так что рассказывал домовой всё в основном Харону, я благоразумно помалкивал.

Глебушка жаловался, что развелись в таком хорошем мире, в который домовые вместе с котами проносили через Миллионку и бережно сохраняли память старого Владивостока, какие-то мерзкие грязные тени.

А было так хорошо...

В этом мире по Светланке так и ходил трамвай, красивых, питерскими лучшими архитекторами спроектированных домов никто не сносил, высотки на каждом шагу неба не дырявили, а бухта Фёдорова лежала в первозданной дикой нетронутости, и никакие, пусть и действительно очень красивые, здания к самой кромке прибоя не подбирались.

Хороший мир... Коты с домовыми дурного не сберегут — хорошо б ещё люди тоже берегли красоту и историю свою.

И на тебе — тени...

— Вы б сходили... — попросил Глебушка. — Посмотрели. Может, поймёте...

— «Что такое «не везёт» и как с ним бороться»? — хмыкнул я.

— Мы ведь, наверно, за тем и пришли?.. — пожал плечами Харон.

И мы пошли. Посмотрели.

Разобрались.

А чего не разобраться-то?! Всякой нечисти в реале хватает. Насмотрелись.

Короче, это были энергетические слепки всякой местной действительно нечисти — тех, кто портит и разрушает город, красоту его и способность жить, любить и быть любимым. Причём и живых, и мёртвых — мир Миллионки не знал подобного разделения. Политики, всякие там Серёги Шепелявые, бандюки — немало их в «лихие девяностые» бессовестно совершенно на Морском кладбище улеглось, но и осталось тоже ещё гораздо больше, чем нужно, хотя, собственно, и вообще нисколько не нужно...

Короче, в вопросе «что такое «не везёт»» была ясность.

В вопросе «как с ним бороться» ясности не было.

Тень — это отсутствие света, это все знают. Осветить бы все закоулочки — да только кто ж нас пустит?..

А если попробовать?

Конечно, тут фонарик на батарейках — не вариант. Тьму души светом уничтожить можно, понятно, только тем, что из души идёт. Любовью.

Но кого любить? Этих?!

Увольте... Нельзя так, знаю, но это правда: они — конченые. Наставите Дарькина на путь любви? Ну-ну... Давайте! А я на вас посмотрю. А вы расскажете потом, когда всё сделаете, какой Макс циник — не верит...

Только не сделаете...

Тогда — что?

Любить тех, у кого тени в душе ещё не весь свет изничтожили... Тоже не самое лёгкое дело — иной раз и не разберёшь, осталось что в душе живое, или — выжженная пустыня.

Гоша, не впадая в уныние и всё так же мурлыча песенку о порталах, снова энергично бежал впереди, а мы ходили по этому мемориальному Владу и почему-то (наверно, это уже правда был сон — логику я точно уже не улавливал...) встречали души ныне здравствующих горожан. И пытались любовью — просто как состоянием, когда весь мир дорог и нуждается в твоей защите — а ты для того только и живёшь, чтоб эту защиту ему дать — прогнать из этих душ тень зла, пытающуюся поработить их, лишить сил и желания жить и любить.

Но тени, которые совсем конченые тени, явились вокруг нас и грозили прикончить.

— Помни: тень всего лишь отсутствие света! — ежеминутно повторял я Харону: он устал от грязи и мерзости (словно их ежедневно вокруг не дополна...) и готов был отчаяться, сломаться и сдаться. — Тьма не может ударить. Ей нечем. Её просто нет. Она — помни! — отсутствие света. Отсутствие!

Но я был неправ... Тьма — могла. Не ударить — так вампирски высосать силы, уничтожить, обескровить.

Наверно, я не такой идеалист, как Харон, не настолько не от мира сего. Я просто признаю как факт наличие любого конкретного зла. Как повод бороться. За него или с ним... И не впадать в панику.

А Харон носит это всё в душе как вечную трагедию.

И они его убили — надежду отобрали. И он упал и не дышал.

Тут я запаниковал.

Гоша тут же оказался рядом. И домовой Глебушка.

— Вам пора просыпаться! Срочно! — командовал решительный домовой. Гоша прыгнул Харону на грудь, щекотал хвостом в носу.

Харон чихнул и проснулся.

— Тебе тоже пора! — крикнул Глебушка. — Просыпайся!

И мы оказались у мусорки с надписью МГУ. На крышке — хвост трубой — стоял Гоша.

— Он сейчас в депресняке будет — будь с ним внимательнее, и близкие пусть тоже будут.

— Будут, — заверил я. — А миссию свою, получается, мы благополучно слили? Ничего вообще не сделать?

— Ну почему... Не так в лоб, не так нематериально. Чтобы что-то делать, надо, чтобы было с кем делать. Достучаться надо — до кого можно достучаться. Собирайте владсказки о том хорошем, что есть. Светлые, добрые. Кто может услышать — услышит. Будете?

— Будем, конечно, — заверил я. И Гоша — чудны дела твои, Миллионка! — растворился в воздухе.

Харон, сидевший на земле, привалившись спиной к мусорному баку, неловко выгнулся, нашёл сигареты и зажигалку, закурил — и стал словно чуть спокойнее, хотя депрессивно-печальным и остался.

Траву у мусорки заметало снегом.

Мы возвращались к действительности, а действительность — к нам.

Но чудес, впрочем, нередко со знаком «минус», это не исключало. Как и того, что знак этот зависит, в частности, и от нас.

Так что сдаваться мы не собирались. Несмотря на харонческую депрессию.

Владсказки так Владсказки! Ну а что?! Чем плохо?!

Человеку самому поменяться проще, чем поменять жизнь — привычки держат крепко. Иной раз вроде и привык уже к новому, когда старое исчезло куда-то, ан нет — возвращается, напоминает. Да и сам человек... Если быстро и резко — значит, внутри недовольство собой жило уже и прежде. Да и перемены порой — профанация голимая. Говорят же: кесарю — кесарево, а слесарю — слесарево. И обычно вполне так неплохо видно, где кесарь и кто слесарь. Только вот питерские тут иной раз, даже пользуясь нашими прогами, пытаются действие их замешать не на нашем, а на местном своём колорите...
Впрочем, отнюдь не очевидно, кем лучше быть — кесарем, а может всё же слесарем?
Почему-то и я, и Харон, и Лекс — теоретически признавая красоту и величие Питера, всё же ощущаем его как сугубо чужой, чуждый даже. Но вот Ян Арвидович, директор издательства «Океанский проспект» — он к Питеру всей душой, не умаляя местных достоинств. Но о вздорном характере Яна Арвидовича, чего там, легенды ходят. Но... «Океанский проспект» издавал нашу Ольгу — но как-то так издавал, что в некоторых слоях действительности это было, а в некоторых — словно и нет... Может, потому — потому что так Вселенная, Мультивселенная устроена — и знают её так мало, хотя там, где знают — она легенда... И огромный прорыв — то, что появился во Владе — не парадном, но и не помоечном, не колдовством поддерживаемом, но и не лишённом чудес, в настоящем Трёхтысячном, короче — Василий Авченко — и коснулось это всех слоёв бытия. Вот реально: спасибо огромное, Василий Олегович!

Так что мы тут нынче — про Владсказки. И, кстати, давно уже мы их собираем. Лекс вон про призрака хозяина ГУМа явно не вчера уже писал, сестра его Лёлич — про призраков семьи жадного купца, за которую эту семью его поголовно китайцы вырезали.
Но это ведь — не сказки... Это — легенды... Не они показывают, как прекрасен наш город.
Честно говоря, мы пребывали даже в некотором замешательстве: не приложим рук к тому, чтобы лучше стало нашему городу — тогда зачем мы вообще нужны?! А проги наши — зачем?!
Да и вообще — ничего мы, собственно, против Питера ведь не имеем! Ну хотят тамошние наши пользователи через небытие просачиваться назад в жизнь — с питерским колоритом — пожалуйста, кто сказал, что это неправильно?! Не совсем по-нашему? Ну и хорошо, ну и пусть — сами руки к своему осознанному перевоплощению прикладывают — так замечательно же!

Ориентироваться пришлось на месте и по ходу дела.
Утром в нашем офисе появилась донельзя интеллигентная дама — выправка, безупречный вкус в простой и не слишком дорогой, но идеально подходящей ей и аккуратно очень содержащейся одежде, речь — интонации, начисто лишённые какой бы то ни было требовательности, богатый и ни в чём не хамский словарный запас — всё выдавало в ней истинную ленинградку.
Звали даму Зоей Витальевной. А Зоя, как известно, Жизнь, и Виталий тоже — Жизненный. Так что дама была настроена не просто купить один из наших «Сенсоров» (или пусть даже не один) — но сама в себе взрастить что-то вроде моего негаснущего — ни при каких обстоятельствах, даже в смерти не гаснущего! — маячка сознания, отвечающего за преемственность жизней. Любви к своему Питеру у неё хватало, но она хотела, чтобы наши программы работали по-нашему, как было задумано изначально — по-владивостокски.
Ей нужны были Владсказки.
Владсказки так Владсказки! — сказали мы после встречи с Гошей.
Владсказки так Владсказки! — повторили мы сейчас. Если их первой ощутит питерская дама, это не уничтожит их для других. Просто она их... хммм... протестирует. На повышенное содержание любви — и способность этой любви передаваться слушателям, зрителям, читателям.
Конечно, это всё не одного дня дело. И не мы одни в этом поучаствуем. Да хотя бы тот же Валька со своим Сонным Агентством — его Зоя Витальевна тоже вряд ли минует. Но — начинать-то нам! И, как это ни банально, с чего-то да надо ведь действительно начинать. Как говорила та Алиса, что в Стране Чудес: «Ну, пожалуй, с начала!»
И стоило уже поторопиться — время-то шло!

Зоя Витальевна (по глазам судя, было ей за шестьдесят, хотя чисто внешне — существенно меньше) легко восприняла и освоила способность вместе с нами оказываться просто силой мысли и желания в любом конце Влада.
— Токаревская Кошка? — спросил Лекс — как-то так получилось ненавязчиво, что сегодня инициатива исходила в основном от него.
— Токаревская Кошка! — подтвердила Зоя Витальевна, и видно было, что она в курсе, что это такое, и вообще более-менее в теме — уж Авченко, а у него не буква, а дух, точно читала. Или, может, и Ольгу нашу тоже.
Холоднющая вода с иголочками льда заливала косу — каменную гряду, по которой можно дойти до островка с маяком. Да, конечно, и обувь заливала — но мы знали, чувствовали, что не простудимся.
И знали, что на маяке нас будут ждать главный владволшебник Игорь Дыменко со своим учеником Марселем — но это будет завтра.
Ледышки имели в основном форму острых пик. Но не все. Попадались и шарики — покрупнее, с небольшой мячик, и совсем невелички — несколько сантиметров в диаметре.
Зоя Витальевна взяла один средний:
— А ведь не холодный! А я знаю! Это не лёд уже, а стекло! Точнее, нет: аквалид, как у нашего питерского Шефнера.
— Питерский Шефнер прекрасен, но был и его дед — Шефнер владивостокский, и он очень много для нас сделал. Ну и для вас тоже — без него и внука бы не было! — не то чтобы уязвлённо, но всё же с намёком на непонимание, сказал Лекс.
— Да-да, — закивала наша гостья, полностью признавая права на добрую память Шефнера-деда.
— Я знаю такие шарики! — Харон тоже взял один, покачал в ладони. — Они немножко лупы — для чудес. Если чудо казалось прежде маленьким — такой шарик покажет его огромным и важным — только надо знать, чувствовать, куда и как смотреть. И солнечные лучи они направляют в сердце и делают его тёплым и не велят отчаиваться даже в самые тяжёлые времена. Только у нас такие шарики получаются сами собой. Изо льда. Но их можно разносить по всему миру. Жаль, не по всем слоям действительности...
И мы все взяли себе по шарику и стали смотреть. И видели в них чудеса. Владсказки. Потому что эти маленькие глобусы Владивостока (как же прав Авченко, как же прав!) показывали сны, которые были большей правдой, чем всё то, что можно увидеть, бодрствуя — а вне сна ведь — не секрет... — многого не замечаешь...
А в этом стекле сконцентрировалось самое лучшее.
Может, эти шарики сами рассказывали Владсказки?! Нет, они учили нас их рассказывать!
Просто надо для этого посмотреть на всё самое наше. В себя навсегда вобрать. Самое истинное и вечное. Синь моря и синь неба. Туманы и ветра. Прибой. Крики чаек — истошные, но необходимые, как слово, которого не выкинешь из песни. Ослепительно прекрасные приморские закаты. Маяки — и в первую очередь Токаревскую Кошку, где мы стояли сейчас с питерской нашей гостьей, мечтающей постичь наши владчудеса. Картины Сергея Черкасова и супругов Осиповых (и многих-многих других...), фотографии Игоря Бессараба, Сергея Кирьянова, Ильдара Батршина, Тани Чайки, Павла Ванифатова, Дмитрия Пархачёва, — всех не перечислить, а вот в стекле разглядеть — проще простого. А разве можно забыть кошку Византию, попросту Визу, из магазина «Луна и кошка», бывшего «Луна и грош»?! Мосты? Эгершельд? Фрегат «Надежда» и фрегат «Паллада»? Бухту Фёдорова, когда её ещё не позастраивали, тоже не забудет никто.... Много, очень много всего... Всю любовь тех увидеть, кто действительно любит и готов превращать весь наш мир (глобус же!) в царство любви, в тот Влад, которым он должен и хочет быть, в Трёхтысячный, выживающий вопреки заполонившему всё Двухтысячному...
Мы видели в наших шариках миллионкинских котов и корабельных гномов (Командор описал их житьё-бытьё в Севастополе, но и здесь они ещё есть, правда, ненавязчиво так пользуются машиной времени, чтобы жить в прежней бухте Фёдорова — дикой и свободной...
Если видеть чудеса в очевидном, то перестаёт удивлять, как так получается, что многие художники, изображая что-то своё, вдруг ловят настроение нашего города — и он оживает там, где прежде его никогда не было.
А время тем временем, простите за тавтологию, шло, казалось, всё быстрее и быстрее — и вот мы уже показали фантастический приморский закат питерской гостье. И она обомлела от красоты — так потом и сказала.
А ещё сказала, что, конечно, покупает все наши программы, а пользоваться будет на стыке питерского и владивостокского. И да, владмагия запала ей в душу... «Этот город надо близко знать — и знать его народ, чтобы он открылся с высоты», — это питерский Розенбаум спел про Питер же. Но ведь и ко Владу это в полной мере относится! Так что всего она не поймёт, но что-то — да, и чем больше — тем, естественно, лучше. Назавтра мы обещали познакомить её с Игорем и Марсюшей, а послезавтра — я позвонил Вальке и договорился с ним — намечалось заседание «Агентства Питерских снов».
Мы хотели пристроить её — небедная же дама! — в отель «Амурский Залив», но она выбрала скромный хостел «Владмарин», где иной раз столько народу, что мужчины и женщины оказываются вместе в восьмиместном номере. А почему много народу?! Да просто Влад всем нужен. К тому же во «Владмарине» такой вид на владкрыши... А напротив хостела в том же подъезде живёт дед, у которого три роскошных кота — ухоженных, любимых. И они иногда сидят в подъезде и молча, без слов рассказывают тем, кто готов услышать, Владсказки.
Откуда Зоя Витальевна это знала? А вот знала и знала. Догадалась.
Потому что прониклась.

Я столько раз писал об этом — но до сих пор не уверен, что смог словами передать всю магию туманного слияния моря с небом у горизонта. Скорее всего, это вообще невозможно — словами чудо описать адекватно.
Но прежде это чудо было где-то вовне, видимое с борта вымирающего по появлении моста вида — парома на Русский остров. А сейчас показалось: можно на своей шкуре испытать. В тумане любой мост — между небом и землёй. Вернее, наоборот: между землёй и небом.
Чудеса не любят торжественной серьёзности. Можно — и нужно! — передёргивать, быть шутом гороховым (самое моё амплуа, кто бы сомневался!), тарзаном первозданным, не отягощённым интеллектом — чтобы живые эмоции, разумом со всеми его печалями не скованные. Хотя... Нет, от печали и боли отказываться не надо. Небо — это ведь всё-таки в некотором роде смерть... Но — хорошая такая смерть. Конструктивная. Словно просто сон.
Но не всё так просто. Небо стирает границу между надеждами детства и заботами взрослости, оставляя их по одну общую сторону черты, разделяющей жизнь и смерть.
Небо говорит: будь собой — и всё сложится, пусть грустно и больно, но правильно. А ты многолик, — говорит небо, — и ребёнок — ты, и взрослый — тоже ты. Береги себя настоящего, чтобы из смерти всегда хотелось вернуться в жизнь.
Настроились? — Настроились!
Тогда Харона за руль (по этой части он, родившийся не здесь и вообще непонятно где, самый наш, владивостокский, с учётом того, что Влад — самый автомобильный город страны: единственный из нас троих водит с удовольствием) — и можно приступать.
Салон оказался неожиданно большим. Впрочем, Харон рассказывал как-то, что когда сливаются, объединяются «Исудзу» и «Судзуки», получается «Исудзуки» — большой и немного волшебный. Рядом с Хароном за классически правым рулём сидела наша питерская гостья, дальше — главный владмаг Игорь Дыменко со своим верным учеником Марсюшей по прозвищу Арес, совсем сзади — мы с Лексом.
Игорь редко колдует специально. Просто он рядом, он знает, какие чудеса должны бы случиться — и они случаются.
— Наш с тобой общий тёзка говорил что-то о том, что иногда надо бросить к чертям свинячьим обычную жизнь — вообще всю, со всеми потрохами — и обратиться к чему-то большему, чем жизнь...
— Ну вообще правильно, конечно, — согласился я. — Про общего тёзку только не понял?
— Игорь Стёпин? — догадался Арес. — Который Макс Фрай — Макс Свободный?
— Да, — согласился Игорь. — Только есть одна закавыка...
Я вопросительно дёрнул бровями — и тут же сообразил, что Игорь-то на меня не смотрит.
— Какая? — спросил Лекс. — Догадываюсь, что это опасно, но — чем?
— Тем, — вздохнул Игорь, — что нечто большее чем жизнь — это смерть. Но сейчас наша питерская гостья нам всем, я надеюсь, поможет?
— Как? — спросила Зоя Витальевна. — Если в моих силах — то помогу, конечно.
— В Вас очень много жизни, — объяснил Игорь. — Зоя — Жизнь, Виталий — тоже Жизненный. Ваши с Вашим отцом имена правильны и неслучайны. Он ведь жив, я не ошибся?
— Жив, — ответила дама из Питера. — И даже вполне здоров, хотя и в преклонном уже возрасте. И мама тоже. И программами от «Сенсора» они даже больше моего интересуются.
— Вашего желания, чтобы мы вернулись из нынешнего путешествия живыми, вполне достаточно, чтобы мы действительно — вернулись живыми, — улыбнулся Игорь.
Разговор поглотил моё внимание, и я как-то не следил, что там делал наш несколько более, нежели обычно, депрессивный Харон.
А тем временем волшебный «Исудзуки» въехал — Харону ли привыкать?! — в сплошную массу плотного молочного тумана — белёсого и словно даже светящегося.
Ясно было, что выехать из него можно куда угодно.
Мы выехали в небо. Туман — или уже облака — рассеялся, прояснело, и город лежал под нами в ночных огнях (и смысла не было спрашивать у волшебства, когда это ночь наступила) — безмерно прекрасный и безмерно же далёкий.
Игорь сидел отстранённый и печальный — эта печаль его прямо в воздухе разливалась. Зуб даю: вспоминал, как вот так же поднял их с любимой в небо корвет «Ольга»...
— Этот город такой, — сказала Зоя Витальевна, — не потому, что в нем живут волшебники. Я поняла! Волшебники поселяются в нём потому, что он так волшебно прекрасен, и хрупок, как всё прекрасное, и нуждается в их защите. И что защитить его непросто. Но в первую очередь надо, чтобы волшебники не изверились.
— Мы держимся, — сказал Арес.
— Держимся, — подтвердили Игорь и Лекс.
— Ну да, — согласился я.
Только Харон, перевозчик наш, промолчал. Перед ним серьёзная задача стояла: когда будет пора, вернуть нас всех на землю живыми. И самому вернуться — и тоже, желательно, живым.
Мы прилипли к окнам, как к судовым иллюминаторам. Вбирали в себя запредельное зрелище Космовлада. И когда не знание (никогда мы в этом не сомневались!), а ощущение того, что Влад и реальный, близкий, живой и страдающий, и в чём-то побеждающий — всё равно колдовство, в котором главное жизнь — ежедневная, живая, но от этого не измельчавшая — стало ярким и уверенным, когда и гостья наша почувствовала если не то же самое, но, во всяком случае, что-то близкое, мы поняли, что пора назад. Что там у Окуджавы было? «Давай, брат, отрешимся, давай, брат, воспарим»? Хорошо, но не на постоянной основе. Возвращаться тоже надо. Чтобы небо не приелось. Чтобы можно было бывать не только в небе, но и на дороге к нему — прекрасной и очень важной.
— Харон, — сказал Лекс, — давай уже домой. Мне уже сильно надо. Маша волнуется. И дети...
— Да-да... — засуетилась Зоя Витальевна. — Спасибо вам, ребята! Мне кажется, моя семья сейчас была подключена к моему сознанию — и они прониклись.
— Без проги?! — удивился я.
— Но это же так просто... — не поняла она.
— Семья? — удивился — хотя странно: чему?! — Арес.
— Конечно! — подтвердила гостья. — И немаленькая: родители, муж, его родители, сын с невесткой, дочь с зятем, внуки. Ты думал, я одинокая? — спросила она смутившегося Марсюшу-Ареса.
— Да нет же! — совсем покраснел он. — И вы все живёте вместе?!
— Да нет, — рассмеялась Зоя Витальевна. — Но рядом. Видимся часто, общаемся полноценно.
— Ну и хорошо! — обрадовался ученик чародея. — Простите!
— Ничего, всё хорошо, — улыбнулась Зоя Витальевна. И обратилась ко мне: — А что там с Сонным Агентством?
— Всё хорошо, — заверил я и подумал, что Вальке-то бы надо бы ещё разок позвонить. Детали, так сказать, уточнить и согласовать.
— Спасибо, — искренне улыбнулась гостья.
...Под колёсами волшебного «Исудзуки» туманы межмирья сменились асфальтом Светланки. Пора было разъезжаться по домам.
Или просто — проснуться?!

Когда я не видел ещё нашей питерской гостьи, лишь догадался о её существовании, мне мнилось почему-то, что она должна оказаться неприятной. И вся в мехах. А мех мне представляется много хуже мяса: мясо с голоду едят, мех же — предмет роскоши. И понтов, в основном-то. Почему я так думал?! Может, в моём сознании питерское, то, что начинается на Лен- (как в анекдоте: Ленфильм, Ленбытхим...), каким-то образом противопоставляется нашему, местному, тому, что на Влад- — Владхлеб, Владгород-точка-ру? Наверно... Ну дурак я, коли так...
На нашей гостье, к слову, ни единой меховинки не оказалось — истинная, глубинная культура чужда роскоши и тем более понтов. Утонченные барышни? Ну да утончённость ещё не признак настоящей культуры...
Так что, повторяюсь — много раз говорил: наша Зоя Витальевна оказалась милейшим человеком. И об те же грабли в очередной раз спотыкаюсь: ну нет же ни у Ольги, ни у Варвары, ни тем более у меня самого в книгах злодеев, мерзавцев, вообще отрицательных героев нет. Дурные люди подобны необузданным силам природы, они не стоят конфликта — теперь я думаю так. То есть злыдни есть, но не вне нас. Мы их в себе носим. Поэтому у нас в книгах самый жестокий конфликт — тот самый, который внутренний.
И между городами с мужскими именами нет тоже никакого конфликта. В конце концов, Влад строили питерские архитекторы. Лучшие, причём.
И городом дождей и туманов и нас, и их запросто — того же Розенбаума спросите! — можно назвать.
А что у меня душа не лежит — так, может, знаю плохо?!
Ведь есть же, если разобраться, некоторая ось, соединяющая нас с ними — и много чего вокруг «Оси зюйд-ост — норд-вест» вертится.
Как-то самоочевидно стало, что Валькино Сонное Агентство сегодня будет называться именно так...

Квартиру брата Харон открыл своим ключом и как-то так по-хозяйски пригласил нас широким жестом войти, что Зоя Витальевна сдавленно прыснула. Мы вошли. И тут же в полной боевой готовности навстречу нам вышел Валька. Алиска и Маркуша обозначились у него за спиной.
— Родители с Никушей к папиным родителям ушли с ночевой, — предупреждая могущие возникнуть вопросы, — отрапортовал Валька. В левой руке он держал лист формата А-один, в правой — большие хорошие наушники и диск. Я прищурился и разглядел (иногда выгодно делать вид, что близорук сильнее, чем на самом деле): Розенбаум. Ну Розенбаум и Розенбаум... Значит, надо так.
Маркуша и Алиска улыбались и хранили молчание. Лишь лёгким взмахом руки и кивком головы Алиска пригласила всех в комнату братьев. Мы прошли.
Кроме двухъярусной койки в братские апартаменты были кое-как втиснуты пять кресел — самых, наверно, малюсеньких, какие только бывают — не иначе, Игоря попросили наколдовать.
— Помоги, — попросил Валька Алиску. Они приложили афишу — чем ещё мог оказаться лист в руках у Вальки?! — к стене, и Алиска прикрепила его булавочками к обоям — за уголки и середины сторон, незаметно, аккуратненько.
На афише был то ли рисунок, а скорее фотография спокойного и богатого цветом — может, рассвета, а может, что вероятнее, заката над большой водой, уходящей к горизонту. Амурский залив? Финский? Или Уссурийский?
Не было опознавательных знаков...
Да и не должно было быть. Нынешний сон должен был настроить нашу гостью на мысль о том, что по-нашему, со всем тем, что мы в них вкладывали, наши программы будут работать для тех, кто готов открыть сердце любви. А Влад или Питер — нет тут оснований для вражды.
В правом верхнем углу (так ведь всегда и бывало, нет?!) как обычно золотом по чёрному было написано: «Агентство Питерских Владснов «Ось зюйд-ост — норд-вест». Генеральный директор Петров Валентин Вадимович. Инициатор заседания Смирных Зоя Витальевна».
А по полю то ли рисунка, то ли фотографии проявлялись и тут же исчезали изображения поменьше — наши и питерские. Медный Всадник. Наш красноармеец в будёновке и с флагом с площади главной. Какой-то из их вокзалов. Наши — морской и железнодорожный. Казематы нашей крепости на Русском острове. Петропавловская крепость. Отдельно — наша и их пушка из крепости, что в полдень стреляет. Наш ГУМ и наш Главпочтамт. Их Исаакий... Да всего не перечислить. И красивые исторические здания проявлись, и стеклянно-бетонные высотки, одинаковые везде и всюду, пускай порой и не лишённые архитектурного изыска. Ну правда — много всего. Красивого. Не спорящего ни с чем и ни о чём.
Валька отвёл глаза от афиши, и та успокоилась — показала то, что настраивало на мирный сонный лад — и будя!
Валька достал из контейнера диск Розенбаума и поставил во включённый ноут.
А что... «Флагманский марш» — музыка красивая и гордая. Мне тоже нравится, и уж перед собой-то чего выделываться и шибко правильного изображать?! Да, нравится, и не стыдно, и хоть кому скажу. И вообще это не шансон и тем паче не блатняк!
— Господа и дамы! — хлопнула в ладоши Алиска, всё это время скромно державшаяся рядом с Валькой. — Просьба занимать места согласно, как говорится, купленным и не купленным билетам!
Валька залез на верхнюю койку, не раздеваясь, прилег, высоко взбив подушку, поверх одеяла. Маркуша завозился, устраиваясь поудобнее у себя внизу. Все остальные сели в кресла. Ну точно: кресла наверняка от Игоря были, может, из его магазина «Спецнадежда и сказочные масла». Ещё бы: с виду такие компактные, а расположиться в них получилось с превеликим комфортом. Развалиться — и спать.
«Флагманский марш» стоял, по-видимому, на повторе. Сны под такую музыку снятся тревожные, но это так сейчас и надо было. Слишком благодушно расслабившись, программами нашими пользоваться всё же не стоит. «Потому что вечное лето — это тоже скучно».
Я думаю, в эту ночь мы своих снов не смотрели. Для поддержки и контроля, чтоб куда не надо не вывезло, мы все дружно вместе смотрели сон Зои Витальевны. Под Валькиным чутким руководством, есс-тесс.
А наша сновидица уже переставала понимать, где Влад, где Питер. «Аврора» — и «Красный Вымпел». Героика Великого Октября — и героика Гражданской войны...
И вдруг — палатки с шавермой. Ладно — шибко пафосно не есть хорошо!
И дальше. Мариинский театр — и Приморская сцена Мариинского театра — вкрапление (не смейтесь, это реально так!) территории Питера в территорию Влада. Ростральные колонны — одна наша и две у них. Мосты питерские — и мосты наши.
И — дворы. Дворы-колодцы! Они считаются визитной карточкой Питера. Но ведь у нас на Миллионке этого добра тоже выше крыши!
Настроение ненавязчиво менялось, плавно перетекая из питерского в наше и из нашего в питерское. А что — всё правильно! Если носишь любимый город в душе, его настроение, ну, хотя бы отголоски его, можно уловить много где, если не вообще везде — это не извне, не из событийного мира идёт, а изнутри, из души. Да и любить не обязательно же только что-то одно! Всё хорошее в мире взаимосвязано, сцеплено воедино. А если вдруг мы стряхнули с Питера парадную пыльцу-позолоту, так ведь, замечая непарадное, проще увидеть беды и проблемы — и бороться с ними.
Так что заседание прошло, я считаю, более чем успешно.
Утром кресел было четыре.
Вылез из своего логова Маркуша:
— А где дама из Питера?
— Проснулась у себя дома, — довольно улыбнулся ему старший брат.

Всё получилось — наша гостья и её семья сумеют выжать из наших программ всё, что в них заложено, и даже больше.
Потому что мы же поняли уже, что очень многое они и так умеют.
Безо всяких программ.

Sascha Finsternis (с)

0

143

Зеркала

Чумовые истории

Страшным судом — по себе — станут нас судить зеркала.

/Александр Башлачёв/

Тусклей, равнодушней оскал
зеркал...

/Владимир Высоцкий/

Не задумывались никогда, почему в калейдоскопе камера — правильной трёхгранной призмой? Ведь вроде бы идеальный, всем нарикам божественною сутью многократно показанный, паркет — он же из шестиугольников правильных. Ан нет.
А ответ и прост, и коварен. И мистичен. Если произвольно закрасить такой шестиугольник и огородить по периметру зеркалами, по-разному полученные отражения, одну и ту же ячейку заполняющие, не совпадут, будут накладываться друг на друга — и спорить друг с другом.
А это опасно. И даже страшно.
Зеркала вообще опасные и страшные. Ещё бы! Информация без материального носителя — это ж таким идеализмом не то что попахивает — откровенно воняет.
Народ знает: Макс не боится бояться. То есть для меня поддаться страху — не позор. Как поддался — так и справлюсь потом. К тому же страх так сладко щекочет нервы. Да и просто вот нравится мне всё неежедневное, оккультное, для избранных. А зеркала... Они ведь со светом дело имеют. А свет... Он в нашем медленном нерелятивистским мире единственный, который движется с релятивистской скоростью — не просто, причём, сравнимой со световой — а с нею самой — со скоростью света. Потому и даёт всякие релятивистские эффекты — ну там миг, растянутый в вечность... Ладно, дневник ведь пишу, а не трактат по натурфилософии... Не суть!
Вот и зеркала — в мире, где чудеса обычно далеко припрятаны — вполне запросто являются чудесными и мистическими. А фифы фик-фок-на-один-бок рассматривают в них свои отвратные личики безо всякого трепета.
Я перед зеркалами не заискиваю, конечно, но уважаю и страх некий имею.
А вот отражение своё (которое по законам математики нельзя, будь оно даже материально, совместить со мной, не выходя из нашего трёхмерия) откровенно не люблю. Смертельный, что называется, друг мой это — и тут же закадычный враг. Ходит тут со мной из одного зеркала в другое, вырос со мной — стареть тоже со мною планирует. Вражина. Смотрю. Вижу. Вражина! Давний, проверенный вражина!! Потому что как Тень у Андерсена и Шварца этот Вадим Чарльз Максим спит и видит, как стать главнее меня. Меня, значит, затащить в свою нематериальность, а самому ворочать моими делами — и, ясно море, слить их...
И как поёт Клаус: «Ich kann im Spiegel nicht mehr sehen, kann mich im Spiegel nicht mehr sehen».
Спит, значит, и видит?!
А когда он спит?
Возможно, тогда же, когда сплю я.
Возможно, тогда, когда я не бросаю случайных даже взглядов ни в одно зеркало. Когда ему не надо себя демонстрировать. Но, может быть, тогда он раздумывает, к какому зеркалу бежать следующему? Да ну, чушь какая-то...
И пришла мне дурацкая мысль — мысли, они такие: чем глупее — тем интереснее.
«Я больше не могу смотреть в зеркало, я больше не могу видеть себя в зеркале».
Всё ведь просто! Заснуть — и встретиться во сне с моим зеркальным двойником — во сне же мы и сами нематериальны. Вытащить его в наш мир из его зазеркального. И будем мы оба: я — это он, он — это я. И оба причём не отражаемся! Вампиры, оборотни, кто ещё?!
А если с ним здесь поговорить — не через амальгаму лучами света, а просто как равноправные люди? Вдруг и не такой вражина — просто близнец? Сам себе осточертел, видать?

Утром всё вспоминалось как-то смутно. Кажется, всё это было — но мой маячок сознания оказался прикрученным почти в ноль: я знал: я есть, но подробности ускользали. А без подробностей что за знание... Нет, ну позорище же: Макс сон забыл!.. Пора у Вальки мастер-классы брать...
Ну да, помню, я этого двойника своего сюда вытащил. А вот куда он потом-то делся?!
Чертыхаясь и мотая тяжёлой — а ведь не пил! — головой, я поплёлся в прихожку — если в доме есть женщины, то есть и большое зеркало, пусть они и не глупы и не просты — и не только красоту свою в нём с эталоном сверяют, но и поколдовывают по мелочам — оно всё равно есть!
Я добрёл до зеркала и прощупал критическим взглядом недра зазеркалья.
И отражения своего я там не обнаружил. Что ж... Самое, получается, время побыть оборотнем!..
Я перекинулся в волка и прилёг прямо возле зеркала. Что-то совсем смотрило...

— Ну ты и разоспался... — Надька усмехалась — но усмехалась ласково. Я глянул на свои руки — обычные человеческие руки. И лежал я не у зеркала, а на нашем разложенном диване. Ну ясно... Посмотрел сон о том, как просыпаюсь — и не понял даже, что это сон. Совсем что-то мышей не ловлю. Устал... Надо высыпаться успевать, а то скоро — «то ли ещё будет, ой-ой-ой!..»
Я встал и побрёл к зеркалу.
Мой двойник смотрел на меня... презрительно? с усмешкой? индифферентно?
Или это я сам смотрел — и сам что-то там придумывал?
Наверно!
Хорошо всё же, что некоторые сны — никакие не ОСы — просто сны. Игра воображения.
А моё, как известно, вообще непотребно богатое...

Sascha Finsternis (с)

0

144

Троллья Мастерская

Чумовые истории

Если пройти по тропинке, ведущей в лес, а у большого дерева с раздвоенным стволом повернуть налево, пройти до большого куста ежевики — вдалеке, меж стволами нескольких елей, увидишь деревянный домичек. Тебе, конечно же, станет интересно, что же такое там есть, и ты понемногу пойдешь к аккуратному желтому квадратику света.

Желтая краска на двери слегка пооблезла, домик сам невысок. Под окошками расположился небольшой садик — сирень под самым окном. Если громко не шуршать лапками и вести себя тихо, можно встать под это самое окошко и посмотреть, что там происходит.

За столом сидит Мастер Тролль. Мастерская его не особенно аккуратна, человеку непосвященному она скорее покажется неким подобием беспорядочного склада со стулом и столом посередине: горка материалов тут, вон там выглядывает из под стола ящик с инструментами, а вот, словно ежиные колючки из жестяной банки, выглядывает проволока. На стеллаже вперемешку расположились книги по ремесленным премудростям и сами изделия. По мастерской плывут клубы дыма: Мастер Тролль курит трубку, и, мурча себе под нос, вырезает из дерева очередную диковинку. Стружка с изделия потихоньку падает на пол, запах древесины мешается с запахом табака, Мастер мурлычет песенку себе под нос. У него длинные усы, заплетенные в косички, и пушистая борода с ниточками седых прядей, большие кустистые брови, которые он слегка хмурит, целиком погрузившись в дело.

У Мастера Тролля в мастерской встречается разное и случается всякое: оживают материалы, заходят в гости различные интересные личности. Иногда он ходит навещать троллят в Великие Холмы. Иногда по-тролльски колдует.

А если дождаться, то можно услышать как в небольшой пристройке к дому зашумит горн, а спустя некоторое время раздастся звонкая песнь металла — Мастер Тролль кует. Молот ударяется о раскаленный докрасна брус металла и тот поет, поет звонче и чище колоколов в людских церквушках, поет вольно и протяжно, отзываясь эхом в самых потаенных уголках сердца...

Иногда, слегка утомившись, Мастер Тролль приходит в Дом-на-Перекрестке — побеседовать с творческими душами, поторговать изделиями, порассказывать и послушать сказок. Вроде бы жители Дома не против: у него ведь неплохо выходит. Да и мастерская не так уж и далеко — если что сломалось, можно отнести в починку.

Нередко заглядывает в гостиную Дома, а иногда и остается переночевать Чудушка — то ли его дочка, то ли воспитанница. Существо явно не людского происхождения, но вроде бы и не совсем тролльского... Кто ее разберет? Она шьет и оживляет игрушки, рисует и собирает открытки и, поговаривают, то ли шаманит, то ли ведьмит. Должно быть, однажды она расскажет нам сама.

А пока что мы любуемся на диковинки ручной работы и вам показываем. Кто знает, может одна из них создана специально для тебя и уже долго пылится в ожидании предназначенного хозяина? Часто ведь так бывает, что вещи находят нас, а не мы их. Приглядись — может что-то из этого давным-давно ищет тебя, а ты его?

Liss Wonder (с)


Тролль Гнет Ель - Танцы Троллей (Наследие Вагантов cover) - альбом Лабиринт Троллей (2018)

0

145

Oт звезды направо и так до самого Рагнарёка

Чумовые истории

Что я делаю, куда я бегу, что могу и не могу, что умею, что только хочу, о чем думаю, о чем плачу — ударение не туда, это ловушка, мы все попадаем сюда, как на грабли, все так же дружно.

Что я делаю, почему не делаю ничего. Никуда не бегу, ничего не хочу, объясни хоть ты мне, добрый человек, я тебя не забуду вовек. То ли белка я, то ли колесо, — только знай себе хохочу, подставляя под солнце и дождь лицо.

Рататоск, Рататоск, от корней и до неба, быстрей и быстрей, туда, где больше любовь, и надежда, и вера, где все это не концепты, а что-то реальное, до чего можно дотронуться. Я бегу по веревке висельника, привет, Один, ах, лишь бы не тронуться.

Наверху только бездна космоса и застывшие в прошлом звезды, я не слышу собственного голоса, хотя открываю рот. Поздно, поздно, я роняю слова наверх, и они исчезают в небытии. Кричать в бездну — конечно, не грех, я не жду ответ… хотя, погоди.

Давит — и неизвестность, и пустота, и то, чему нет имени, и тишина, и отсутствие времени. Вниз, вниз, Рататоск, по коре, так похожей на кожу, на мозг, на чужие мысли, чужое «можно», чужое «нельзя» и чужое «я».

Ниже, ниже, пока не увидишь лед, пока не почувствуешь на языке горький поэтический мед, пока не поймаешь глазами и сердцем осколки зеркал, чтобы мир увидеть таким, каким он никогда не стал.

Ниже, ниже, до царства мертвых, что корнями уходит в жизнь. Здесь наоборот слишком громко, и у всех два лица… ты держись. За все, что выстроила вокруг себя когда-то давно: за стены, за маски, за то, что отобрано и что дано.

По хребту Нидхёгга, потом от звезды направо и так до самого Рагнарёка.

Беги, беги, Рататоск, пока есть под лапами ветки, пока льется песнь и пока ломаются клетки. Пока вестник конца трубит в рог, и сражаются боги. Почему здесь написано «Хрупко. Прошу, не трогай»?

Мир кончается — значит, когда-то начнется вновь. И вращается колесо, разгоняет по венам кровь. Вот загадка: считать ли упавшим древо, коль никто не услышал, как лопнуло его чрево, и все девять миров звездной пылью осели на нас?

Что я делаю, что мы делаем, Рататоск? Может, навернем по кружку еще пару раз?

Выше, ниже, и снова так. От весны до зимы, как последний дурак. А потом от конца до начала, от тьмы и на свет. От краев Нагльфара до самых далеких планет. И по следу из пыли от звезд, дальше, дальше и внутрь себя, там, где белка, и древо, и колесо — лишь еще одна часть тебя.

Что мы делаем, куда мы бежим, что умеем (того не храним), о чем думаем, в какую бездну кричим, почему так ждем конца света, но не того, что приходит за ним?

Страшно, страшно открыть глаза, не увидеть двойного дна, не найти на полу тормоза, пролететь на красный, пока волк пожирает свет. Просидеть в темноте, пропустить много сотен лет. И начаться вновь.

Это — помнишь ведь? — хуже всего. Это космос, и лед, и кровь. Неизвестность и договор. Пытка. Боль, когда вновь растешь вверх, и вдаль, и вширь, расправляя ветви — за миром еще один мир.

Это хуже… и лучше всего. Ты не помнишь, но так тут все заведено. Ты — строитель, и древо, и белка, и Рагнарёк. Разрушитель, и тот, кто создать себя заново смог.

Что ты делаешь? То же, что и всегда. Ты приносишь весну, перепрыгиваешь через года. И ты длишься. Ты радуешь, злишь. Ты зовешь.
И идешь.
Ты идешь.

Катрина Кейнс (с)


Månegarm - Segervisa

0

146

Из вагантов

Чумовые истории

Рядом с физико-математической школой НГУ появился памятник в виде трех железных мышек. Как пояснили в пресс-службе университета, композиция изображает символ учебного заведения, ведь по традиции учеников школы именуют «фымышатами» или просто «мышатами».
Три железных мышки в очках, с подзорной трубой, книжкой и на велосипеде украшают теперь крыльцо общежития ФМШ.

/«Тайга.Инфо»/

И как страшную беду,
а не как награду
с замираньем сердца жду
я олимпиаду.
На уме один вопрос
не даёт покоя:
может, примут в ФыМыШа —
может быть, другое?

/ФыМыШатский фольклор/

Как далеки от владшкольной молоди проблемы обычной молодёжи — а ведь реально существующие: спать — не спать, с кем, зачем, сифаки-беременности-аборты, как выжить, будучи гонимым — и как не быть гонимым — стать круче яиц — но как не струсить... Жалко их, но — мимо нам эта чернуха. У тех, у кого есть интеллект, хватит смелости не делать глупостей, и не в этих глупостях яркая и интересная жизнь. Чем умнее человек, тем меньше он перед свиньями бисер мечет, меньше кому-то конкретному что-то по жизни доказывает.
Но не дурак ли я, надеясь доказать что-то тем, от кого устройство всей жизни в целом зависит?.. Но если не свалить их непосредственно, как быть?! Пытаться в массах пробудить несогласие с тупой овечьей жизнью?!
Самые, если что, подходящие мысли для первого учебного дня... Пока утром в душ, зубы почистить, чаю выпить и не быть букой, потому что утром вставать насильно не хочется, когда сам — одно дело, когда по будильнику — одесские «две большие разницы».
Алла чутко заметила, что я «не в духах» — руку на плечо положила:
— Не трать эмоциональные силы на разговоры, когда нет настроения и хочется помолчать. Ты этим не обидишь. Я понимаю, ты искренне пытаешься взбодриться, но лучше не надо. Дай душе доспать лишних несколько минут.
Я признательно ткнулся губами — а вот не стыдно телячьих нежностей! — куда-то ей в руку, она засмеялась, растрепала мои как-то неожиданно быстро отросшие патлы — и ушла в коридор.
— Мы пошли! — крикнул Виталий. — Удачи на новом месте!
— Я позвоню! — крикнул я в закрывающуюся дверь.
Они в свою Автоматику пешком ходят, не хотят почему-то на великах. А я допил свой зелёный с молоком и пошёл седлать своего «железного коня». Весь народ в подъезде велики паркует, а мне почему-то стрёмно.
Короче, покрутил я педали в сторону СУНЦ НГУ, а по-человечески — ФМШ.
***
Вера была уже там. Я не то что удивился — изумился:
— А Люська реально существует?!
Теперь изумляться пришла очередь Веры:
— Какая Люська?!
— Ну как же?! — старательно уже не понимал я. — Дочь наша.
— Почему Люська? — не соглашалась Вера. — Мила.
Но и я не соглашался:
— Мила — что за чушь?! Людмила — значит Люська. Да даже Людка — и то лучше, чем корова Милка.
— Смотри, зарегистрирую Миленой или Миланой, тогда будет тебе Люська. Не хочешь?!
— Не хочу, — кивнул я. — И зубы мне, уважаемая Вера Викторовна, не заговаривай. Ты тут чего делаешь-то?! Беременная, вроде как?
— Беременная, беременная, — закивала Вера. — Группу поддержки твоей представляю. От живота, когда видно станет, глаза всем отведу, рожу — мать с отчимом вернутся, с дитём помогут.
— Ню-ню... — сказал я, ибо сказать-то было и нечего. А Вера уже тянула меня за руку — всё-то она уже разведала, всё знала — девочка с картинки прямо — опять на шпильках, опять «Вог» вонючий в зубах — ну, Верка, ты у меня допляшешься объяснять, что на ведьм обычные риски беременных не действуют...
Я припарковался у главного входа с Ляпунова (это только в Новосибе у одного углового дома может быть два адреса — бедные почтари...) — оказалось, правильно. Ну ладно, всё равно Вера ситуацию действительно знала — она уже тащила меня в корпус, на урок, по ходу дела показывая расписание, и учительскую, и директорский кабинет.
— У нас что сейчас? — смирившись с неизбежностью — куда от такого напора денешься?! — спросил я.
— Физика... — словно зная что-то важное, но пока что неизвестное мне, хмыкнула Вера.
В итоге мы зашли в кабинет на третьем этаже. Я оглядел народ и чуть не брякнул: «Я — Макс». Но вовремя одумался. Сказал:
— Я Вадим. Волков.
Народ — лица, если что, хорошие, вырожденческих нет, да и странно было б, если б такие завелись в фымышухе — что-то одобрительно зашумел, наверно, на тему, что перезнакомимся ещё, будет время, а к нам с Верой уже шли Толик и — надо же! — Сэм. И с ними можно было — как с давними уже приятелями. Хлопала дверь, заходил ещё народ, появились две девчонки с одинаковыми чертами и совершенно разными выражениями лиц. Как Татьяна с Верой, — подумал я. Близняшек звали Аня и Яна, ну да, типичные близнецовые имена. Яна, как ни странно, та, которая хмурая, оказалась девушкой Сэма. Хотя, может быть, она просто сегодня не выспалась — и ничего тут странного нет.
Но в конце концов и звонок прозвенел-таки. Я с нетерпением ждал физика, если повезёт. Или физиню, если повезёт меньше. Физика, математика, информатика — это важно и интересно, и я намерен прикачаться, если будет возможность. Не зря же я сюда попал, да ещё пацаном пятнадцатилетним!
Я ждал — и я, кто бы сомневался, дождался.
Где-то рядом, в препараторской, зазвенели приборы — там хорошо так хлопнули дверью. Потом звон и хлопок повторились — уже с дверью из препараторской в кабинет. И на пороге возникла...
Анна Васильевна.
Ну ладно... Физик она ничего: и знает хорошо, и объясняет толково и не нудно. Человек, конечно, сомнительный. Но ведь не факт, что плохой. «И вашим, и нашим — везде спляшем»? Ну так, может, всё же нашим — ненаших-то тут не наблюдается.
— Вчера были организационные мероприятия, а сегодня уже начинаем учиться. Сперва, наверно, познакомимся? Ну, Иванчука (Толик поднялся — что ж, пора мне запомнить его фамилию), Волкову и Волкова я знаю. Кстати, у Волкова есть привычка появляться в списках раньше, чем во плоти. Какой ковид на этот раз? — спросила Анна Васильевна, посмотрела на меня — на мой киловаттный, не меньше, фонарь под глазом и на распухший разбитый нос (фымышата люди деликатные — вопросов не задавали и с жалостью не смотрели — смысл жалеть человека, если он бодр и деятелен?!) и сказала: — Ой!
— Что с тобой? — шепотом, с трудом сдерживая смешок, прокомментировал Толик.
— Влюблена!.. — тихо, но весьма злобно рыкнула Вера. Толик отступил к своей парте — мы с Верой расположились за второй в среднем ряду, Толик — через проход от меня с Аней, за нами же — Сэм с Яной.
Анна Васильевна дождалась, когда десятый-десятый утихнет, и велела наконец садиться. Да и сколько можно на ногах торчать?!
Короче, урок физики свелся к знакомству всех со всеми. Народ, пришедший их Летней Школы, уже был каким-никаким коллективом, но мы, местные, не знали ни их, ни друг друга. Вот — приглядывались... Механикой, решили, завтра займемся. Нанесём ей массированный удар!
Вообще вот пишу сейчас, а в голове каша из имён и лиц. Так я и не решил, с кем стоит иметь дело — и какое дело. Ну да до дела этого самого дойдёт — там и видно будет. Чего сейчас париться?!
Потом физиня (опять она у нас классной оказалась — вот не очень классной, да, но и не совсем всё же отстой, ладно, переживём...) предложила нам факультативы на выбор. Вообще-то записываться считалось правильным на один — но я увидел два, на которые у меня и глаз загорелся, и зуб зацыкал — и Анна Васильевна поскрипела сердцем (я знаю, что говорят «скрепя сердце», но, чес-сло, когда человеку очень не хочется что-то делать, он реально издаёт громкий сердечный скрип!) — и записала меня на оба. На «Генную инженерию» в ИЦиГе и на «Теорию вероятностей и множественность миров в квантовой физике» — этот, понятно, в ИЯФе.
Вторым уроком был русский — и после Вадима Игоревича это выглядело настолько убого, что считать это за что-то новое и как-то отражать в своих записках у меня нет ни малейшего желания.
Зато потом судьба приготовила мне подарок. Информатику (третий и четвёртый урок) вёл знакомый по сто девяностой школе Ефим Викторович. Каюсь, какой он крутой программщик, я заценил ещё весной, а вот имя-отчество тогда не запомнил. Но теперь — всё! Записал в память, продублировал в электронном и распечатанном варианте этих записок.
Потом было два урока математики. Математик был молодой — но с искрой. Было очень интересно, азартно — и здорово, что я чего-то не знаю — и могу разобраться. Зовут математика Владимир Олегович Сидоров. Вот реально: о чём думают родители Сидоровы, называя сына Вовочкой?! Но математика дразнить не хотелось ни анекдотами, ни мультиком. Он реально оказался крут.
После уроков я позвонил Виталию — Алла оказалась рядом. Здорово: меня распирали впечатления, хотелось выложить всё сразу, а потом ещё раз рассказывать — не хотелось.
Мы вышли на улицу — не на Пироговку, а снова на Ляпунова, к велопарковке. Шпильки Вера засунула в рюкзак, достала из него легчайшие тапочки, переобулась — она тоже была на колёсах. Конечно, неудобно гонять на велике в узких, пусть и укороченных, брючках, но хозяин, ясен хрен, барин. Если это она меня так завлекать пытается, то она дура. Но поскольку известно, что она не дура, значит, ей просто для себя хочется быть красивой и стильной.
Мы дворами выбрались на Пироговку. Невесело там было... Столовка фымышатская на ремонте, кто в общаге живёт — те в универскую ходят. Общагу тройку огородили и грозятся вообще снести. И опять вокруг деревья порубят... Как в пословице: «Знаем мы вас. Вы одни были у нас. После вас пропали деньги у нас»...
Мы ехали рядом — но молчали. Потом я проводил Веру до подъезда — она пошла к себе, я — к себе.
После рождения Мишки и Макса в сексе с Верой чудилось мне что-то такое... с душком... Так что пока не хотелось, Вера это чувствовала и принимала, хотя и была не в восторге. Что ж, настроения меняются — может, иначе повернётся, отзовётся и это. Пока так.

Sascha Finsternis (с)

0

147

Рябиновые мечты

Чумовые истории

Самые крутые чуваки в мире — котики, которых мы
(не лично я и мои близкие, а любые хорошие люди)
подобрали на улице и оставили у себя жить.
Потому что это же вообразить невозможно,
какая невероятная нужна воля (и удача),
чтобы так повернуть свою уличную котиковую жизнь.
Это примерно как человеку договориться с Мирозданием,
чтобы за ним пришли из дворца и сказали:
«Ты – принц, мы тебя потеряли, а теперь нашли. Пошли халву трескать!»
С людьми такого почти никогда не случается, а с котиками – то и дело.

/Макс Фрай/

Рябиновые гроздья так тяжелы, что ветки не клонятся до земли, как образно говорят, а самым натуральным образом лежат на ней. Ещё с лета. А лето — того... Тю-тю...
А сентябрь и по настроению не лето. И погода — как отрубило.
Я пытался держаться с самого утра в ощущении лета, как природа — в состоянии жизни, но не очень получалось. Для меня напялить джинсы и футболку, не говоря уже о сандалиях, а тем более кроссовках — потеря ощущения не столько лета даже, сколько свободы.
Школьный день, несмотря на всё моё уважение к фымышухе, оказался каким-то пустым и бесцветным. На физике было всё знакомое, на математике тоже, русиня (как там её? — не стоит и запоминать...) несла полный и откровенный бред типа «ложить» и «едь», Вера делала вид, что не дуется. Знакомства с одноклассниками тоже казались пустыми и ненастоящими...
Домой ехали, правда, с Верой. Но у её подъезда, к её молчаливому неудовольствию, снова расстались.
Я, зомбак зомбаком, вернулся в пустую квартиру, пообедал всем холодным — влом было греть.
Писать проги? Пусть уже написанная сама пишет. Я не хочу.
Не депрессия. Не плохое настроение. Просто никакого нет. Отсутствие хорошего. Иногда «нехорошо» — это хуже, чем «плохо».
Хотелось залезть под одеяло. А ведь всего ничего, вот только что, казалось, что этому адскому («аццкому»!) пеклу не будет конца — и вот. И на тебе — как не было!
Лето — иллюзия.
Сама жизнь — тоже иллюзия?!
Мордой к Ярику, котишке в цвет осени, в шерсть зарыться... Рукой ловить вибрации урчания... Коты впадают порой в состояние «воплощённая нежность». Да уж... Это они могут...
А может, Сашкина сказка — про «у природы нет плохой погоды» — не столько в прямом, сколько в переносном смысле? В каком таком переносном? А икстри!..
В размазанной под ногами грязи тоже настроение своё? Может быть... Я не заметил. Или, чтобы заметить, надо пойти пройтись, а не на диване с Яриком битых три часа валяться? Может быть... Лень только.
Звонок и радость, что кто-то вместо меня наполнит мою жизнь каким-никаким содержанием без моих на то усилий — это просто дежа-вю какое-то. Из прошлой юности пятнадцатилетней. То ли своей, то ли Пьерошной.
Увидеть Сашку с Алёшенькой я ну вот никак не надеялся. Но увидел. И обрадовался весьма. Только стыдно стало: я возможность прийти по-настоящему домой в проблему превратил, а они хотят — и, значит, ходят. Выходит, не так уж сильно я сам хочу...
Сашка что-то задорно — это она умеет — чирикала, волосы её снова (или всё ещё? — не помню!..) были синими. Словно и не прошло семнадцати годов.
А Алёшенька стеснялся. Словно он Сашку у меня увёл. Но ведь Матвей всё равно будет моим сыном, и к Сашке у меня одни тёплые чувства, к жене — другие, к Татьяне (бог ей судья и четыре китайца...) вообще третьи — и тоже никуда не делись... Так что плохого в том, что Сашка любит меня по-своему, а Алёшеньку — по-своему?! Это ж разное совершенно, хотя то, и то — хорошее.
Что-то типа этого я им объяснял, а больше Ярик — он мурчал и тёрся об руки и Сашки, и Алёшеньки, к которому мгновенно воспылал, не заморачиваясь искусственным его происхождением. Что за ересь свинячья?! Человек как человек. Получше многих.
Мы сидели на кухне — и тут до меня наконец дошло, что стоит бы покормить ребят обедом. Перестал, выходит, тормозить. Лучше, известно, поздно, чем никогда.
Сашка, вечно всю беременность голодная, со смаком налегала и на борщ, и на котлеты с картофельным пюре, Алёшенька тоже тихонько жевал — но всё равно стыдился словно чего.
Наконец пообедали (разогрев еду, я не устоял и повторил обед — что за сытость с холодного?..), я убрал посуду, стал чай заваривать.
Тогда Алёшенька всё-таки решился. Вытащил из кармана джинсов паспорт, на стол положил. Я глянул вопросительно: можно, мол? Он кивнул.
Хван Алексей Васильевич, — прочёл я. Дата рождения совпадала с Машенькиной — жены Лекса.
— Тебя профессор усыновил, — спросил я, — будто вы с Машей двойняшки — как Тимка с Димкой?
— Ну да, — всё ещё смущённо кивнул Алёшенька. — Игорь паспортный стол загипнотизировал — корочки настоящие, я во всех базах числюсь... И вот...
Я вопросительно вскинул брови: договаривай, мол.
— Жениться он хочет, — пояснила Сашка и потянулась, чтоб занять руки и скрыть неловкость, за чашками в шкафчике над столом, что-то зазвенело, мы отвлеклись — хотя, вроде бы, ничего не разбилось.
— Да ради бога! — удивился я их смущению: давно ж ясно уже было, что это вопрос времени. — Родишь, запишу ребёнка на себя как Матвея Максимовича Малышева — и вперёд! На свадьбу приду, не думайте.
И всё же где-то в душе царапнуло. Вознесенский вспомнился.
«И никто не скажет, вынимая нож:
— Что ж ты, скот, любимую замуж выдаёшь?!»
Хотя всё же любимая-то Сашка не моя, а как раз-таки Алёшенькина...
Но тут вернулись Виталий с Аллой.
К Алёшеньке — вот не вру! — они, как и Ярик, прониклись с первого взгляда.
Алла засуетилась: раз — и она уже тесто на пироги ставит. А Алёшенька рассказывает свою историю — и про Лекса, и про профессора, и про братьев Хван, Димку и Тимку, и про Машеньку, учившую его первым навыкам коммуникации («unser Basis, unser Fundament» — но как это ещё-то назвать?!). Время пролетело незаметно — тепло и дружно было у нас на кухне. И даже радостно. И вот уже снова чай пьём — теперь с пирогом яблочным.
Вот только времени уже порядком. А во Владе — ещё на три часа больше. На семёрке гостей поздно отправлять.
Но на Алёшеньку бесчудесье этого мира, как оказалось, не действует. Вышел на середину кухни, взял Сашку за руку.
— Мы ещё придем, — сказал. И они исчезли.
У Виталия с Аллой были и всегда хорошие — добрые и живые — лица, но сейчас — особенные, словно просветлённые. Это Сашка с Алёшенькой так им в душу запали? Оказалось, отчасти да. Но не только. Потому что Алла сказала, словно продолжая разговор, начала которого я не слышал:
— Если мальчик — Алёша. Если девочка — Саша.
И всё стало ясным. Предстояла сугубо земная, никакими чудесами не защищённая, беременность — та, которую определяют две полоски теста, а пол ребёнка — УЗИ, со всеми тяготами возможного токсикоза, со всеми рисками: возраст там, здоровье хоть и хорошее, но не идеальное, много чего вскрывается, бывает, при поздней беременности...
Впрочем, они, вижу, не боятся. Они радуются. И значит, всё будет хорошо.
Потому что это работает даже здесь!..

Sascha Finsternis (с)

0

148

Баллада о Любви

Чумовые истории

Тело требует мыла, а души — котла.

/Юрий Шевчук/

Целовался с кем-то кто-то
вечером во ржи.

/Боберт Бёрнс/

Не было никакой проблемы в том, что Алла стала теперь с меньшим рвением относиться к домашним делам, чаще готовить (похоже, ей, как и Сашке, грозило состояние «яма желудка») и реже прибирать. Я (кто бы мог подумать?! — но точно не я сам!) с некоторым даже удовольствием взял уборку на себя, забыл о хроническом своём неряшестве и навёл вполне уютную чистоту.
То, что в самом начале (числа третьего, что ли?!) сентября температура резко скачком упала с двадцати девяти и до чуть ли не вот просто девяти, отчего и дома сделалось сыро и промозгло, было едва ли не удачей — а вдруг без этого мы бы не завели себе привычку валяться на диване под горой уютных пледов, клетчатых, чёрно-красных, но при этом они все были немножечко разные?.. На моём были квадраты из ярко-жёлтых ниток, и был он огромный — я и сам-то оглобля та ещё — но довольно тонкий.
Смысл валяться был — мы разговаривали. Узнавали друг друга, делались ближе. А что, хорошая практика... Во Владе бы такое не прокатило, хотя я бы хотел так с отцом — неспешно и без особого повода, когда ничего плохого не случилось. Но мать сказала бы, что всё это глупости.
А соприкосновения душ — не глупости, а кусочек счастья. И глупо как раз — отказываться от него.
— А жаль, наверно, что первая любовь бывает только однажды? — спросил я вчера, причём на полном серьёзе — что-то стал я тут в последнее время сентиментальным, когда мы вчетвером — куда ж без Ярика?! — валялись на диване.
— А настоящая любовь она и есть первая и единственная, — возразил Виталий — вполне идеалистически и не очень похоже на правду практичных людей, но я подумал, что так тоже бывает, и счастливы те, и молодцы большие — у кого так. А Виталий добавил с усмешкой: — Это секс бывает первый и не-первый, и хорошо, если первый — по любви. А ещё лучше, если он для обоих первый и по любви. Тогда яснее всего ощущаешь, что близость тела — выражение и продолжение близости души. А ты свой первый помнишь?
Я задумался. Это ведь даже не те времена, когда я был для народа Мопсом и была Татьяна, а Вера — миссис Глум — не давала мне проходу, а я думал: кто угодно, только не она. Всё было гораздо раньше. Татьяне достался не мальчик, а отвязный развращённый юнец. Но уже тогда я начинал ощущать: просто так — противно. Чужие ненужные прикосновения — гадкие и липкие, от них хочется избавиться, отмыть и тело, и тем более душу. А потом снова попадаешься в ту же ловушку — на привычке, на бездумном к самому себе отношении. Потом у что уже было. Не отмоешься. Только если — время и забвение.
Почему это не напрягало в предыдущих жизнях? Может, потому, что случайными в них были абсолютно все женщины — без малейшего намёка на любовь?
А в этой... Не помню первого раза... Наверно, потому, что в тринадцать доказывал самому себе, что можно пить, курить, общаться (если это можно назвать общением, что вряд ли...) со всеми подряд — и при этом оставаться собой. А личностью я тогда, несмотря на память многих прошлых жизней, был, как сейчас вижу, поверхностной и незрелой — помереть, не поумнев и не повзрослев — в жизни не такое уж и редкое дело... Так что в тринадцать я не просыхал и якшался с кем попало. С такими же юными и глупыми нефорами: готами, панками, сатанистами, скинами даже — в большинстве своём беспробудной пьянью. И девки там были такие же. Чересчур сговорчивые. Я даже не помню, просил ли я какую-либо из них о чём-то. Хотя вряд ли — я вообще не любитель просить. Скорее, просили меня, и то не факт, что я тут же согласился. Вот правда: не запомнилось в пьяном угаре. Но наверно — всё же выбрал почище: вариант из песни Высоцкого про Нинку — не мой всё же случай. Были там, где — не особо помню, кажется, три подружки, брюнетки, наверно, крашеные — готички: Джулия (или Джульетта? — не один ли хрен, наверняка по паспорту Юлия), Жанна и Эльвира — этих вообще сам чёрт не знал, как на самом деле звали. Кажется, я побывал со всеми, мне чернявые нравятся, а может, и не со всеми — с кем первее, не помню, да и противно было бы вспоминать. И ведь долго это тянулось... Не совсем это. Но подобного пошиба. Вот зачем я тут к Вере полез?! Ради Милы?! Да ведь не знал даже об этом...
Сейчас мне кажется мерзким быть с кем угодно, кроме Надьки. Хотя... У меня ж точно: «куда ветерок, туда и умок». Боже, как с таким народом Владшкола не сдулась ещё окончательно?!
Это описывать воспоминания долго — в голове-то всё вихрем пронеслось.
— Не помню, — сказал я. — Там и вспоминать нечего: абсолютно точно, что было убого. Обидно теперь, что так вышло, а боржом пить стопудово поздно: померла старушка. И поезд ушёл. А вы свои первые разы помните? Было в этом что-то хорошее?
— Первый раз, ты хочешь сказать?! — несколько уязвлённо переспросила Алла, но я всё ещё ничего не понял. Объяснять начал:
— Ну у тебя же был первый раз? — спросил я Аллу. — И у тебя, — повернулся к Виталию. — Помните? Хорошо было?
— У нас один общий первый раз был, — как дитяте неразумному, объяснила мне Алла. — И впредь я любимому человеку не изменяла: а зачем?!
— И я не изменял, потому что тоже смысла не вижу не малейшего: противно же без любви и доверия, с чужим, — поддержал жену Виталий.
Я присвистнул. Ничего ж себе — бывают уникумы. И не в том сложность, чтоб не изменять, будучи уже вместе. А в том, чтоб не тронуть никого, пока не вырастет та, которая младше на восемь лет. С точки зрения обывателя — глупо, конечно. На самом деле — нет. Наоборот, не насиловать свою психику, жить, как кажется правильным и нужным — проще всего. Нервы целее оказываются.
— Как вы познакомились? — спросил я. Алла почувствовала мой искренний интерес — и стала рассказывать. А Виталий бережно поправил плед у неё на плечах.
— Да обычная, собственно, история, — говорила Алла. — Молодой учитель и ученица-отличница. Он сразу после института по распределению к нам в Николаевку, что под Хабаровском, приехал. Ему двадцать два, мне четырнадцать. В восьмой класс пошла, тогда десять было. А он... такой... такой... маленький, кругловатый, смешной, скромный до робости, ему однокласснички мои уроки попервости срывали, ну да я их быстро на место поставила — я комсоргом была. Смотрит на меня и слово лишнее сказать стесняется — ну как в такого тюху-матюху не влюбиться до сумасшествия просто?!
— А я в неё наоборот — за решительность втюхался, — краснея и не зная, куда снова от смущения деть глаза и руки, вставил Виталий. — И вот никто, веришь, не нравился прежде — я уж сомневаться стал в своей полноценности, и тут вдруг такое. Девчонка... Криминал чистой воды — нельзя влюбляться, но и не влюбиться невозможно: сама искренность и порыв. Я два года как видел её — так специально о физике себя думать заставлял. И на неё смотреть боялся — вдруг почувствует что?!
— Такой смешной был... — нежно произнесла Алла и притронулась рукой к щетинистой щеке мужа. — Как будто это — до паники! — смятение можно не заметить или неправильно истолковать. Я ж его как открытую книгу читала, — заговорщицки улыбаясь и делая вид, что муж её не слышит, сказала Алла мне.
— Так два года и мучились... — вздохнул Виталий.
— Так бы и дальше мучились, если б я тебя решительнее не была, — ласково улыбнулась Алла. — А мы семьёй, когда я девятый класс закончила, собрались в Харбин ехать — там моя бабушка жила, эмигрантка, папина мама, старенькая уже. В лихие девяностые все норовили за бугор удрать, а бабушка ещё гораздо раньше туда уехала. Хотя Харбин тогда и не был уже русским, и времена тоже не особо благоприятные для эмиграции стояли. Тем более с Китаем всё время тогда напряг был... Брат — на год меня старше — и родители так там и осели, Гриша потом к ним поехал, но так — не насовсем. Поработать после армии, потом на иняз поступать, где китайский есть. Ну вот: мы уезжаем, а я с Виталькой так и не вместе! Как так?! Нельзя же! Вся ведь жизнь рушится!
— Она и правда рухнула бы, если б ты просто уехала насовсем, и всё!.. — словно заново переживая ужас дней давно минувших, вздохнул Виталий.
— Короче, не помню, что уж я ему там наговорила, какими правдами и неправдами зазвала на сеновал колхозный, или что там в этих проклятущих девяностых было, совхозный, что ли, не суть. Но он пришёл. И я сказала, что дальше так нельзя, потому что расстаёмся, если не вместе сейчас, то и всё — жизнь под откос. И всё случилось. И он такой нежный и бережный был, такой робкий и несмелый, что я от любви и счастья просто с ума сошла. Лёгкая такая радость, светлая, воздушная, искрящаяся... И разъехались. И ни позвонить, и ни написать: узнаёт кто — конец любимому... Так год промучилась, после школы в Политен в Хабаровск поехала. В Николаевку заехала, у подружки остановилась на пару дней — и искать его.
— Я уж и не чаял, что вернётся, — заново переживая стародавнюю свою тоску, опять сказал Виталий и притиснулся поближе к жене.
— А я вернулась. И организовала ещё одно тайное свидание, — с торжеством сказала Алла. — А уж в Ха он ко мне приезжал. В общагу попасть не так просто было, но на первом же курсе, как восемнадцать мне исполнилось, мы расписались. Угол сняли, он в Николаевке уволился, в Политене в лаборатории стал работать физической. На четвёртом курсе я Гришу родила, в академ ушла. Так там и жили, и работали, пока нас сюда бывший коллега Вася не перетащил.
— Что, за всю жизнь никогда не ссорились?! — не поверил я.
— Ссорились, — удивился Виталий. — Бывают обиды от недопонимания, от плохого знания друг друга. Но ведь можно же без оскорблений ссориться, не обижая нарочно. Узнавать лучше — и мириться. Вот так и живём. Хорошо живём. Через год серебряная свадьба.
— Белой завистью завидую... — улыбнулся я.
— Новых косяков не вороти, а старые постепенно сделаются не так важны, в прошлое отойдут, — посоветовал Виталий.
Что-то такое я сейчас и чувствовал. И по Надьке сильно скучал почему-то. (Почему бы-то это...)
— Ну что, ужинать и спать? — спросила Алла.
Похоже, проспавший всё это время у меня на груди Ярик издал утвердительный мяв: ужинать! А спать — спать можно и дальше.
И мы пошли. Ужинать и спать.

Sascha Finsternis (с)

0

149

Осень

Чумовые истории

Кони мечтают о быстрых санях —
надоела телега,
поле — о чистых простых простынях
снега...

/Александр Башлачёв/

Жизнь моя, иль ты приснилась мне?!

/Сергей Есенин/

Осень — время душевной маяты, смятения духовного. И в то же время — словно должно наконец закончиться это мятущееся умирание — и наступить смертельный покой.
Всё по кругу, в том числе и Колесо Года вертится. И говорит, что вся эта депрессивная маята нужна, чтобы расти. Ага, «над собой»! Но у меня есть Сашкина сказка и понимание того, что всё правильно-таки. И вечерние диванные посиделки есть — как отдушина, как повод — всё равно, несмотря ни на что — радоваться осени.
Катится колесо — жизнь описывается математикой вращения.
Чтобы начало светать, надо пережить самый страшный и тёмный до черноты час. Чтобы пришла зима с пряничными домиками надежд, с Йолем, зимним солнцеворотом, которым пугают, а мне не страшно, надо и равноденствие пережить, Мабон, когда день равен ночи, но убывает всего быстрее, и разгул якобы нечисти в Самайн. День подобен году. Йоль — его полночь, Мабон — закат. Закат, как утверждал герой Экзюпери, это красиво и печально. А рассвет, Остара? Кто-то радуется, а меня ужасом обдаёт. Почему? Не знаю... Но — снова переживу. Межсезонье: осень — тоска, весна — Angst... Справлюсь. Потому что вот осень пройдёт — и девять месяцев её не будет. Можно выдохнуть. Передохнуть — ударение ставим в меру своей испорченности. То ли отдохнуть, то ли сдохнуть. Нифига! Переживём! Ради белого снежного благословенного одеяла зимы, ради страшноватых, но красивых чудес, пришедших напугать нас призраков, пойманных и умиротворённых Ловцом Снов, сплетённым нашим гендиректором Валькой, ради таёжных зверей, готовых брать корм с ладони...
Полнолунию когда-то смерть как надоели зимние ночи. Но когда этого добра в меру, они чаруют и завораживают. И я не прочь хоть на сон попасть в медленную и тёмную зимнюю сказку. Хорошо бы только — не один... С друзьями.
Это ведь всё — не осень сделала. Одиночеством не назовёшь, конечно, но ведь как жить без Надьки, Харона, детей, папы, всех остальных?!
***
Снег рассыпал огоньки, разноцветные, будто звезды. Тёмное небо спустилось совсем низко, почти легло на голову — и казалось то тёмно-серым, то коричневым, а то вдруг делалось неподдельно синим, такого глубокого цвета, какой можно только лишь придумать.
Это сон в бессонную ночь, — понял я. Скоро день и ночь сравняются, сплетутся тесно, практически воедино, и невозможно станет различить день яви и ночь грёз и сновидений. И все сны будут — наяву.
— Тебе снится, что ты видишь сон о том, что всё лишь только снится тебе, — услышал я голос Харона. Я оглянулся, но не увидел его. Лучше бы не снился — так ещё тяжелее. Но нет! Пусть снится хотя бы! Друзья, мы же нужны друг другу!
Я с трудом вытягивал ноги из снега по колено, брёл на голос, на свет то ли костра, то ли окон полупридуманного пряничного домика...
— Иди к нам, мы ждём!.. — снова из-за грани миров и одиночеств позвал Харон — голос как ветер, он и смолк так, как ветер смолкает — не найти, не поймать.
Это грустно и страшно, но почему-то очень нужно. До слёз, наверно...
Разве впервые приходит мне мысль, что все злые чары можно победить любовью? Не уничтожить злорадно, а сделать из зла красоту. Душу наизнанку вывернуть: любовь — не просто отстранённо чувствовать как эмоцию, а «рваться из сил и из всех сухожилий» — тяжёлая, но и радостная душевная работа... Позволяющая сбросить груз бытовухи.
Я запутался... Сны... Они норовят вообще вырвать из реальности — а я за неё отвечаю. Харон, туда твою! Появись уже! Приснись не во сне, во сне же — явись во плоти! Я запутался в одиночествах и умозрительных идеях... Ты так нужен сейчас...
...И Харон вышел из-за ближнего дерева — на непокрытой голове в длинных светлых прядях — хлопья снега, на узких плечах — непомерно огромный ватник.
И он был не один!
За Хароном из-за того же дерева вышел его племянник Валька, идейный вдохновитель сновИдения во Владшколе. В руках у Вальки был Ловец, и духи тьмы запутывались в нём — Валькиными стараниями, конечно — и вдруг стремительно белели, тоже начинали переливаться радужным сиянием.
— Не бойся — вот и справишься, — улыбнулся Харон — улыбнулся со всей лаской мира, как он один и умеет только, руку мне на плечо положил. И Валька улыбался, и духи зимы и сказки летали вокруг, не иначе — те, которых когда-то Игорь ото зла отвернул. А может, не Игорь когда-то, а Петровы, дядя и племянник, сейчас. А только вот птицы, черкавшие крыльями по лицу, чтобы пугать и наказывать, теперь мирно садились на плечи, а у меня по карманам какой-то чужой, неизвестно как оказавшейся у меня на плечах куртки нашлись семечки — и теперь птицы клевали их у меня с ладоней. И у Харона с Валькой тоже. А из леса выходили олени, выбегали зайцы, спрыгивали с деревьев белки, и у нас откуда-то были (всё-таки сон...) для них морковка и листья капусты, яблоки и орехи.
И пряничный домик оказался совсем рядом, и костёр горел жарко и искристо (искренне?!) — а Hänsel und Gretel не боялись больше ведьмы и не хотели ей мстить — помирились...
Что это?! — вопросительно взглянул я на Харона. Он промолчал — но ответ его я всё же как-то услышал и понял.
Борясь против кого-то, мы должны понимать, что это мера вынужденная, хорошего в этом ничего нет, одна сплошная необходимость. Потому что Амур и Тимур могут подружиться лишь случайно — системой это не станет никогда. Ну или, во всяком случае, в обозримом будущем. Но любовь и жалость... Всё же хоть немного должно достаться каждому. Самому страшному гаду, Гитлеру даже. Потому что берутся эти гады из нелюбви. Когда взялись — да, поздно переделать пытаться. Но лишь любовь убережёт от превращения близких в таких уродов.
Не то чтобы что-то новое сказал... Да вообще ничего же не сказал — дал повод мне самому точки над ё расставить. Или умляуты: ä, ü, ö... Ладно, шутка...
— Где мы? — спросил я. — Мир снов стал миром смерти?
— Да, наверно, — закивал Валька. — Мир душ тех, кто ещё может вернуться в жизнь, но думает: а стоит ли? И всё же немного сон — общий на троих. А теперь пора просыпаться. До зимы далеко ещё в наших мирах. Скоро рассвет... Начало осени.
И я проснулся. У Харона с Валькой во Владе утро уже. А мне до рассвета ещё... до Луны...
***
Вот только почему-то всё равно неспокойно мне. Чем ближе самый тёмный час, не Йоль даже, так, ежедневное предрассветье, тем больше связанных с ним дурных мыслей, тем острей вопрос «переживём — не периживём». Когда переживём, можно будет выдохнуть уже.
Если переживём...

Sascha Finsternis (с)

0

150

Что с тобой?

Чумовые истории

В переходном возрасте
слишком мало взрослости,
но это, говорят, со временем пройдёт.

/Юлий Михайлов (Ким)/

Хотел написать, что должность дежурного клоуна в десятом-десятом осталась вакантной — но нет. Её там просто оказалось не предусмотрено. Фымышата и даже фымышки — люди серьёзные и интеллектуально развитые. Над глупыми, даже нарочито, шутками не смеются. Увы.
А если б и была, так сказать, должность... Мне-то бы кто поверил?! С Владимиром Олеговичем мы сработались, а точнее — спелись. Он находил мне незнакомые темы, а я кое-где выдал уже решения проблем, бывших до этого нерешёнными. Так что я у него в звёзды попал — одноклассники-то видели. И с Ефимом Викторовичем мы копались в материях, которые могли со временем нашей группе «Сенсор» оказаться полезными. Так что вызвездило и тут. И даже Анна Васильевна (может, для того и перешла она в ФМШ, чтоб не вздрагивать, когда кто-то озвучит мнение, отличное от официальной парадигмы современной физики этого мира — или просто от зафиксированного намертво в школьной программе?!) находила для меня кое-что незнакомое и интересное.
Да и попробуй обзавестись репутацией шута, когда дружишь с самой красивой девчонкой то ли только в классе, то ли и вообще во всей фымышухе...
Это всё хорошо. Но отчасти... скучно... Мне почему-то (ну или потому, наверно, что молодые не так жёстко живут в плену приличий, тех самых, которые для меня нож острый) хотелось жить, быть, вести себя по-настоящему пятнадцатилетним — самозабвенно валять дурака. А не прокатывало — ни глупых шуток не получалось толком, ни реакции на них.
Я даже при случае повторил нахальство моей прошлой юности. Был случай, когда я в девятом «в» учился: стоял класс перед кабинетом, у стеночки — стул. Никто не садился: народу много — стул один. Тут пришёл я. И сел. Плюхнулся с помпой! Все загомонили:
— Макс нахал!
— Бог! — хлопнул я себя кулаком по груди.
Ну вот. А тут увидел тоже стул, на который почему-то никто не садился, сел, развалился — ногу на ногу.
— Хоть один умный и рациональный человек нашёлся! — озвучила общее, похоже, мнение Аня (или Яна — сегодня обе улыбались, так и вообще неразличимы стали). Вот как тут дать нервам отдых — как побарагозить, похохмить, народ повеселить и самому повеселиться?!
Оставалось только в кайф заниматься интересными серьёзными вещами.
И в первую очередь меня захватывал факультатив по генной инженерии. Держал я в голове думку о связи этой самой генной инженерии и того, чем мы в «Сенсоре» занимаемся.
Потому что Лекс со своим приютом «В темноте» огромный молодец: помогать живым — великое дело, потому хотя бы, что каждая жизнь — и животных тоже, да, да! — это своё Я, и каждое из них отчаянно хочет жить. И я всегда по мере сил был и буду верным в этом деле Лексовым помощником. Но я хочу ещё другого. Не исключая этого — в дополнение. Я хочу помогать мёртвым животным, как помогаем мы уже достаточно долго мёртвым людям. А что... Чужое сознание даже людское — оно же всегда от своего отличается. Но как-то ж мы справляемся?! Сознание животных много дальше от нашего?! Но помечтать-то можно?! Пофантазировать... О самом таком... непредставимом практически...
Мне хотелось помогать не просто мёртвым — чернокнижным животным. Вымершим.
Генная инженерия к тому и идёт, чтобы расшифровывать и воссоздавать геномы тех животных, от которых хоть какой-то генетический материал остался, даже если это одна особь — и никакого разнообразия взять неоткуда. Теоретически (но очень, конечно, с большим дифферентом на теорию, а не на практику... хотя пофантазировать — «а паркуа бы и не па?»!) это возможно. И тогда... тогда надо, чтобы полученные гомункулы оказались живыми, а не просто жизнедеятельными, не зомби. Чтобы души в них вернулись. А для этого надо будет писать очередной «Sensor».
А в каком пространстве эти души сейчас? В каком мире смерти? Хоть как-то они себя осознают? А при жизни — осознавали? Или не было ничего? Или было — да разрушилось полностью — окончательно и бесповоротно?!
Или можно всё же связаться с этими душами? Как?
И почему мне кажется, что делать это надо из вот этого вот мирка на отшибе, на периферии Великого Кристалла?!
Короче, запутался я окончательно и бесповоротно в собственных фантазиях...
Хотя, наверно, любой настоящий учёный (от ложной и даже не ложной скромности умирать не подписывался, я — бог — предупреждал же!) начинает своё исследование, работу свою с такого вот бесформенного комка идей. А потом всё складывается — постепенно, незаметно даже.
Вот и у меня — вдруг сложится?! Я осознал вдруг, насколько это важно для меня. Ведь только решение этой проблемы означало бы настоящую победу над смертью.
Можно бы было сказать, что не было у меня почвы для фантазий. Факультатив был только один раз ещё, всего и успели, что с основными целями этой науки познакомиться, хотя до культуры, у которой нужно что-то (не иначе, для создания очередного ГМО...) изменить в геноме, и супермикроскопа (ну не электронного же?!) нас допустили.
Но для полёта фантазии, пусть и противоречиво-запутанной, факты не нужны. Даже мешают. Крылья подрезают, в сокольские выси взлететь не дают. Начинать фантазировать, лепить образ мечты, к которой устремишься, в сознании надо на пустом месте. А потом уже «учить матчасть», находя то, что нужно для мечты.
Не пробросить бы только ИЯФовский факультатив... Потому что там ведь вот прямо конкретно о том, за каким лешим я в этом мире торчу по сию пору...
Но почему-то генная инженерия нагло прётся в сознании на первый план...
Впрочем, утрясётся. Сознание (и подсознание со всей этой прочей петрушкой) само знает, что на какой план когда тянуть.
А запутанность мечты и фантазии... Это квантовая запутанность! Всё по фен-шую!

Sascha Finsternis (с)

0

Быстрый ответ

Напишите ваше сообщение и нажмите «Отправить»


phpBB [video]


Вы здесь » Ключи к реальности » Ключи к взаимоотношениям » Чумовые истории