И с кем-то случатся его стихи, а с кем-то его судьба.
От солнца весеннего разомлев, у дома сидит маляр. Сидит человек на большой земле, и вертит его земля. Маляр не волшебник, не бог, не сид. Карманы совсем пусты, но чувствует, как океан шумит, как тихо поют киты, как мимо незримо проходит век, как птицы летят, галдя, как шлёпает пятками по траве любимая дочь вождя.
Как луч зарывается в гриву льва, как звук в тишину одет.
Начальник кричит: "Дурошлёп, вставай". Смеётся маляр "Обед".
Маляр не колдун, не поэт, не маг. Он тащит своё ярмо.
Маляр, сотворивший последний взмах, по скверу спешит домой.
Когда расплетает косицы ночь и падает день за склон, и вроде уснуть и забыться, но герой наш берёт баллон и пишет на небе в который раз:
— У неба рука легка.
Ищи меня там, где живут ветра, и там, где горит закат, где ящерка-время теряет хвост, где прячется ассасин.
И вмиг зажигается больше звёзд, чем можно вообразить.
И сон так недолог и так горяч, как чёрное дно котла.
А утро — безжалостный кат, палач и гонит людей в дела, забыв на прощание дать совет — как правильней будет жить.
Маляр выбирает неброский цвет и цвет перезревшей ржи для поручней, лавочек, турников (окрашено — не садись),
но чувствует отблески маяков, луны серебристый диск, как лодка ладони ласкает пса, как ловит добычу стерх.
И ночью он снова начнет писать по бархатной темноте:
— У неба почти миллион дорог, они над тобой дрожат. Ищи меня там, где играет рок и там, где играет джаз, где плач колыбельный, метели стон, где лес победил металл.
Однажды наш город прочтёт всё то, что раньше он не читал:
и лета зелёного малахит, и дождь на упрямых лбах.
И с кем-то случатся его стихи, а с кем-то его судьба.
Наталья Захарцева (с)
Бригада С - Сантехник
