За секунду всё стало легко сразу:
Ветер в спину. Не рвёт на части.
Я всю жизнь собирала
свою боль
в вазу.
И случайно разбила.
На счастье...

Ты только проснулась… От сна отвернувшись,
Смущённой улыбкой, давая понять,
Что чашечка кофе… В кровати… На завтрак,
Даёт тебе право, мечтой обладать.
Чуть простынь откинув… Как будто богиня,
Ночнушка из ситца, сползает с плеча,
Так маленькой ложкой… Изящно и нежно,
Мешаешь ту сладость… Что так горяча.
На мягкой постели… Такая невинность,
Слегка улыбаясь, давая понять,
Есть в жизни минутки… Ничтожная слабость,
Как чашечка кофе… На утро… В кровать.

Утро... За окошком осень... У каждого она своя... Особенная... Кто-то запомнит её яркой, уютной и очень короткой... Но она бывает и другой... Серой, унылой, затяжной... С нею за компанию приходят моросящие дожди, улетающие птицы и промозглые ветра...

Осень она у каждого своя... Ведь мы ищем в ней самих себя...

В кофейном утре осколки солнца, украденные у лета. Часы на ходу сочиняют время. Как-будто нету забот важнее. Ведь надо слушать, как из тишины рождаются сказки. Как душа поёт, вспоминая осеннее вдохновение. Летом было слишком жарко, а вдохновение не любит жары. Оно просыпается с последними цветущими флоксами и первыми жёлтыми листьями. Оно крадет у дождя рифмы и складывает их в стихи. Рисует охрой и золотом по голубому небу. Шьёт лоскутное одеяло осеннему лесу.

Я просыпаюсь, окрыленная своим вдохновением и окунаюсь, ныряю в него с головой. В него, в это утро, в эту осень, в эту жизнь...