Вот и февраль... метёт-заметает следы праздничного января.
У февраля свой праздник, свои танцы, своя песня...
Пляшут подземки, кружат метели, завывают вьюги.
Февраль снежит, морозит, нагоняет на себя сердитый вид, придавает себе важности.
Ловит прохожих, загоняет им под воротники свои холодные ветра, стараясь сильнее испугать.
Прохожие ежатся, кутаются в пальто и шарфы, спешат скорее домой.
А там в кругу семьи и душевного тепла, слушают как гудят за окном февральских песни и улыбаются.
Все знают: как бы не злился февраль, как бы не заметали его вьюги, всё равно, он самый короткий месяц, самый последний.....
Ещё немного... Правда?! Уже скоро?!.... Да-да. Весна....
За февралём всегда приходит весна.
По другому и быть не может.
По другому и не было никогда....

Есть свои люди, а есть чужие. И не то что бы чужие, просто не свои.
Со своими даже молчать легко, и приятно!
У своих ладошки теплые, и от прикосновения бьет током.
Со своими смеешься по-другому, и плакать, при своих, не стыдно.
Своих можно узнать по прикосновению, и по запаху.
Некоторых, зная много лет, не назовешь своими.
Не знаю почему, просто не назовешь. Они чужие.
Вроде и красивые, и веселые, и общего много, но … чужие.
Не спокойно, не уютно рядом. И забываются чужие легко.
А своих не забываешь, они всегда в твоем сердце … всегда!

Вкусы, запахи, цвета, звуки...
Я перемешиваю их, раскрашивая мир по-новому.
У пасмурного февральского утра аромат грустной песни. Одинокой, словно, потерявшееся в тумане, звуки саксофона. Крепкий чай добавляет в него новых красок, глубоких насыщенных оттенков. Чуть горчит.
Мурчание кота тёплое на ощупь и пахнет молоком и пирогами, теми, которые пекла когда-то мама. Оно умеет танцевать завораживающий, гипнотизирующий вальс, приглашая на танец успокаивающее тиканье старинных настенных часов. Если выпить их с мятным чаем, то растворятся любые невзгоды и переживания.
Я беру в руки книгу. Странички легонько вибрируют под моими ладонями, чуть обжигают. Им не терпится поделиться тем, что известно только им. Я вдыхаю их запах, пытаясь поймать аромат будущего приключения.
Я пробую на вкус тишину. Я слушаю ее пустоту. Я всматриваюсь в невесомость.
Она замирает на мгновенье. И вспыхивает многогранным фейерверком ощущений. И в этой разноцветной, ароматно-вкусной музыке рождается сама жизнь...

Горит очаг. Довольный пёс играет.
Пьют чай горячий двое визави.
И свежий аромат вокруг витает
Домашнего уюта и любви...