Кто исчерпал воды горстью своею и пядью измерил небеса, и вместил в меру прах земли, и взвесил на весах горы и на чашах весовых холмы?
Исаия 40:12
Зимнее время
Время связано с судьбой и внутренне воспринимается как судьба. Время в конце концов становится проблемой эсхатологической. Христианское мировоззрение, в отличие от мировоззрения индусского и греческого, признает смысл времени. Смысл времени есть смысл истории, истории моей и истории мировой. Существование – в вечности, но, как верно говорит Ясперс, время есть смысл существования. И время понятно лишь через человеческую судьбу.
Бердяев Николай. "Я и мир объектов". Цитата.
Летнее время
Отредактировано Дмитрий Ленин (2023-02-19 10:40:21)
Один маленький человек: в одной большой Вселенной. Одна маленькая ночь: в большой истории звёзд. Один осколок судьбы: в большом полёте созвездий. Один вздох: как глоток, зовущий в вечность. Один вскрик: как итог, больших перемен.
Анелия Родевич
Загадкой любого начала Стоят корабли у причала. Волна им ласкает бока, Как будто пред дальней дорожкой Баюкает нежно, ладошкой, Мамаша в постели сынка.
Созревшими гроздьями, рядом, С листочками флагов примятых Клюют небольшие суда Кривыми своими носами, Мечтая, как под парусами Умчатся они без следа…
Под солнцем играя с волнами, Под звёздами споря с ветрами, Где берег простором сменён… Отпустит причал их печально, Отдав все концы изначально, На время… до лучших времён…
К причалам заветным иль новым, Облитым частенько столовым, Причалят бочком храбрецы, Набегавшись всласть без оглядки, Как малые в детстве ребятки, Протянут к причалам концы. Гена Синицын "У причала"
Отредактировано Дмитрий Ленин (2023-02-27 07:29:37)
Второй тайм мы уже отыграли и одно лишь сумели понять
Когда утром папа уходил, он сказал маме:
— Так, значит, я сегодня еду в город брать билеты.
А мама говорит:
— Какие билеты? Один только билет нужен.
— Ах, да, — сказал папа, — совершенно верно: один билет. Для Почемучки не надо.
Когда я это услыхал, что для меня билета не берут, я заплакал и хотел побежать за папой, но папа быстро ушел и захлопнул дверь. Я стал стучать кулаками в дверь. А из кухни вышла наша соседка — она толстая и сердитая — и говорит:
— Это еще что за безобразие?
Я побежал к маме. Бежал и очень плакал.
А мама сказала:
— Уходи прочь, гадкий мальчишка! Не люблю, кто подслушивает.
А вечером папа приехал из города и сразу меня спросил:
— Ну, как ты? Кашлял сегодня?
Я сказал, что «нет, ни разу».
А мама сказала:
— Все равно — он гадкий мальчишка. Я таких не люблю.
Потом папа вынул из кармана спичечную коробку, а из коробки достал не спичку, а твердую бумажку. Она была коричневая, с зеленой полоской, и на ней буквы всякие.
— Вот, — сказал папа, — билет! Я на стол кладу. Спрячь, чтобы потом не искать.
Билет был всего один. Я понял, что меня не возьмут.
И я сказал:
— Ну, так я буду кашлять. И всегда буду кашлять и никогда не перестану.
А мама сказала:
— Ну что же, отдадим тебя в больницу. Там на тебя наденут халатик и никуда пускать не будут. Там и будешь жить, пока не перестанешь кашлять.
Мы нырнём в это море любви Словно птицы с обрыва влёт, Обгоняя себя самих. Пусть в полёте нам повезёт))) Автор: Lorri
Мы долго плавали в море, лежали на тёплом песке рядышком и смотрели в бездонное небо, цвета лазури и целовались... Нам было хорошо вдвоём в этом сказочном мире. Пляж был диким и мы были одни. Это была маленькая лагуна окружённая с трёх сторон скалами, поросшими мхом. Мы туда добирались чуть заметной тропинкой, которая проходила меж скал. Там нам было очень хорошо. Мы каждый день ходили в эту лагуну, бегали по мокрому песку, собирали морские камешки и ракушки. Море щедро выбрасывало их на берег. Я нашла удивительный камешек с дырочкой по середине, который называется "Куринный Бог". Я сказала Жене:- "Что это на счастье подарило мне море". Вечером я к нему привязала ленточку и повесила этот дар моря на шею. Я тогда и не думала, что этот талисман будет для меня дороже всего, что у меня есть. Две недели очень быстро пролетели...
Алекс Шевчук - ПОЕЗДКА К МОРЮ. Новеллы о любви. Избранное.
Мои шаги были легки… Мимолетность их движения, создавали небольшую паузу… Я стремился к Свету, хотел в нем утонуть и раствориться… Невидимая сила опять дразнилась, закрывая его очертаниями теплоты… Ты идешь от простого, пробуй идти через Тьму — к Свету… Лишь тогда поймешь его значение… Ведь в самом Свете ты так и не увидишь темноту, так как он, ослепит твои глаза…
Автор: Delfik
Дождь серебряный лунный Пропущу сквозь ладони свои. Звёздный блик в небе скачет, Осторожно-пуглив, доброхот. Тихо травы-шептуньи Под ногами моими легли Млечный путь обозначит В измеренье твоё переход.
«На закате, под деревом, у реки кто-то поцеловал девчонку. Потом были племена, государства, войны, олимпиады, восстания, Освенцим, свобода, гении, миры, вселенная. Это все было потом. Но вначале в одной из галактик, на планете около солнца, у реки, на закате, под деревом кто-то поцеловал девчонку.
Amelie doesn't have a boyfriend. She tried once or twice, but the results were a let-down. Instead, she cultivates a taste for small pleasures. Plunging her hand deep into a sack of grain. Cracking creme brulee with a teaspoon. And skimming stones on the Canal St. Martin.
Мадам Жуаньо слышит, как он закрывает за собой дверь и кидается на кровать. Она вздыхает, выгибает поясницу и зевает. Потом задвигает засов и начинает одеваться. На велосипеде от вокзала до почты в Моперу всего пять минут езды; но от почты до вокзала в Моперу добрых пятнадцать минут езды — из-за склона Буа — Лоран. Жуаньо с сумкой для депеш через плечо катит бесшумно между немыми фасадами. Деревня — вся вытянутая в длину, без других улиц, кроме проходящей через нее дороги, нехотя расширяющейся в середине села, чтобы обойти с двух сторон церковь. В этот час Моперу спит. Бос, хозяин кафе на площади, один из самых завзятых любителей вставать спозаранку, еще не приотворил решетчатых ставней. Даже булочная закрыта. Сладко коротают время булочники: два старых холостяка — Мерлавинь-старший и Мерлавинь — младший, которые в очередь сажают по ночам хлебы. А ранним утром дрыхнут оба: один покончил с выпечкой, другой не открывал еще продажи. Фежю — тот всегда встает рано. Он уж ломает хворост у дровяного сарая, перед уходом на работу.
— Здорово, брат, — кричит Жуаньо.
Дорожный рабочий горбится и отвечает кивком головы. Шея у него всегда согнута, точно он несет мешок муки. Тоже — номер, этот Фежю: в прошлом году был в бегах семнадцать суток. Семнадцать суток не подавал о себе вестей. Вмешалась жандармерия. В списках дорожного ведомства пришлось показать его пропавшим. А затем, в одно прекрасное утро, застали его опять посреди дороги уткнувшим нос в щебень — велосипед в канаве, сумка с харчами на холодке в траве. И никто так и не разгадал истинной сути этой истории — даже Жуаньо. Загулял ли с какой-нибудь вильграндской юбкой? В одиночку ли уходил? Захотелось ли исчезнуть просто так, из сумасбродства, все бросить — четверых ребят, больную жену, и начальство, и тачку дорожного рабочего, чтобы попытаться все забыть, начать новую, лучшую жизнь? И что вернуло его назад к его щебню? Раскаяние? Нужда? Привычка? Счастье еще, что мосье Арнальдону, мэру, удалось добиться, чтобы, во внимание к многосемейности, инспектор не наломал ему боков!
Один поворот педали, чтобы по деревянному мостику перебраться через Иелету; потом, всегда прохладный, перегон по Иль, по краю болота, что вклинился между большим и малым рукавами реки и купается еще в предрассветных парах; потом еще одно усилие, чтобы переправиться через Иелу по ослиной спине старого каменного моста. И теперь подъем до самого вокзала, по полям, где кружат вороны. Природа хранит облик опрятности и терпения, свойственный раннему утру. Необузданным щебетом птиц уж заявляет о себе зной, но он парит еще в высотах неба; а на дороге воздух мягок, недвижен, почти свеж как в погожие весенние дни. Пыльная трава у канавы, обстриженная овцами, порыжевшая на вчерашнем солнце, как будто воспользовалась ночной передышкой и росой, чтобы снова позеленеть. Почтальон поднимается в гору большими шагами, опустив голову и ведя рукой велосипед. Он знает все неровности почвы, все заплатки на шоссе, каждую кучу щебня, каждый куст. Ничто не отвлекает его от углубленных размышлений. Но на повороте дороги он всегда останавливается на несколько секунд, чтобы окинуть хозяйским взглядом склоны Буа — Лоран, то именно их место, где находится его виноградник, — между большим, густолиственным, совершенно круглым орешником и обвеянной всеми ветрами шпалерой персиковых деревьев. Поезд прибывает только в пятьдесят пять минут. Жуаньо всегда его опережает.
Роже дю Гар Старая Франция I. Пробуждение почтальона Избранное.
У этих слов особое звучанье, Я голос твой по нотам разложу, И ощущая близкое дыханье, В ответ я тоже что-то прошепчу...
Пусть твои губы – алые гвоздики Мне кожу осторожно обожгут, Почувствую их запах земляники Когда они легко мои найдут.
Пусть вечер замирает в полудреме, Пусть облака на темно-синем спят, Из-под волос, в пронзительном наклоне В мои глаза опустится твой взгляд.
Автор: Сказоч-Ник - Поговори со мной – мне не хватает звука... Отрывок
Настала осень. Первый месяц. Сентябрь. Чуть остыла природа. И радостное наваждение покинуло героиню: она опустилась на землю, и наивные мечты, наконец, превратились в жизнь. Она встретила любовь и своего суженого, и теперь в спокойную осень снова вернулось лето! Счастьем окрасило оно её – без запозданий пришло Бабье лето. Заставило осознать и осмыслить. «Возможно, это лишь настроение, и однажды настанет зима. Всё померкнет, как померкло для других, например, для этого человека. » – молоденькая героиня устремила взгляд на стоящего невдалеке человека, лицо которого скрывалось под шляпой и тенью. «Он – человек-зима! – продолжала фантазировать девушка. – Наверное, в его жизни мало тепла, поэтому он не смог или не успел оттаять. И ему явно так тяжело. Люди, как сезоны, кто-то оставляет им верность всю жизнь, кто-то со временем немного меняется. Мой сентябрь похож на сказку, добрую, тёплую и приятную. Он так прекрасен, что я…» – она уже начала представлять, как появится запоздавший суженый и подарит букет из огромных роз. «Моя осень – сказка, но у кого-то может пролиться дождь. Может случиться гроза – потеря. Может выдаться неурожайное лето. Холодная весна. Снег в апреле, мае, июне. А у кого-то, опять же у кого-нибудь; может светить солнце до самого конца осени. До самого декабря и даже до самой смерти… Почему так? Кто диктует нам эту погоду, такую разную, такую непредсказуемую? Мне кажется, это судьба… Она, скорее всего, существует. »
Автор: Лирика в чистом виде - Времена года в прозе. Сентябрь. Отрывок
Он когда-то служил в кавалерии и вышел в отставку поручиком.
Тургенев И. С., Два приятеля
Пасутся розовые пони на абрикосовом лугу, из-под лазоревой попоны нахваливая курагу. И – тоже розовый – фламинго, стоящий на одной ноге, кричит в ответ лошадкам: «Бинго! И я купаюсь в кураге!»
автор: Константин Иночкин
Кто-то тихо беседу ведёт- Из пространства, сакральных глубин. И стихами-всё образы шлёт Необычных- оживших картин..... Открывая- границы миров Превращает, в свой квантовый миг- И уносит в прострацию снов Чтобы ты- там,чудное постиг..... Как лабильна фантазии суть, Создаёт каждый раз- свой Кристал. Открывая чрез грёзы свой путь- Чтобы луч- чрез него,проникал..... Словно квант- во вселенной живу, В Атомарной- идеи своей. Может быть-я когда-то найду, Этот мир- бесконечных, идей.....
