Он проверяет ее на прочность и на способность держать удар: если решила стать одиночкой, значит предательства жди всегда. Он проверяет ее насмешкой, слово острее его клинков: если ответишь, то как поспешно, если ответишь, то как легко? Он проверяет ее, она же подозревает во всем подвох, не доверяет друзьям и страже ( только об этом - нет-нет - не скажет) и контролирует каждый вдох. Он проверяет ее, из тени хищно следит за ее войной, за чередою ее решений, за неумением быть одной. Он проверяет - и это вызов, повод сражаться и быть сильней, бросить в огонь все свои капризы, чтобы сгореть - и ожить в огне. Повод вцепиться в судьбу клыками, шпилем небесную твердь пронзить. Воля чужая, огонь ли, камень вряд ли собьют ее со стези. это экзамен: она докажет то, что равна ему - и равней. Ведь для нее так безумно важно, чтоб он не смел сомневаться в ней.
Он проверяет ее на прочность и на способность держать удар: не расслабляйся, урок не кончен, и не закончится. Никогда.
Марта, милая Марта, корона из желтых листьев, Брошь из розы приколота к вырезу на груди. Ты сжимаешь ладонью в перчатке родные письма, С губ срывается робкое ласковое: "Прости".
Ничего, ничего, это просто злосчастный майский, Переждать, пережить, не смотреть на рога луны. Почему на любовь есть всегда тридцать три несчастья, Почему мы всегда остаемся совсем одни?
Марта, добрая Марта, май выльется снова в осень, И улыбка вернется, и взрослость в простых вещах. Но запомни, никто никогда, никогда не спросит, Что ты тайного прячешь в несказанных вслух словах.
Приходи в старый парк, где запутались память с ночью, Ночь не любит прошений и слов: "Отмоли, отдай!" Приходи, и тогда ты увидишь сама, воочью, Как любовь возвращается в тридцать второе, в май.
Елена Шилина (с)
х/ф "Тот самый Мюнхгаузен" - "Вино льется к счастью! А из-за платья не огорчайся..."
Здравствуй, бабушка! Как давно Не касалась я этих щёк. Нимфам в городе не дано Вволю выдохнуть. Только щёлк – И в замке моём сталь стучит, Даже в комнате серый дым. Где же спрятаться, улучить Воздух, шелесты, к снам мосты? Как ты царствуешь, старый лес? Мы не виделись целый год! Здравствуй, бабушка, вот я здесь, Убежавшая от забот. Сколько лет уже тут стоишь? И кора твоя пахнет мхом. Улыбнёшься мне. Страшно лишь, Что и к вам придёт жар лихой.
Я коснусь тебя и вдохну легко, Только здесь светло так дышать и жить Этот лес, что прячется за рекой, Небеса прошу от беды хранить, И, однажды, может, настанет день, Когда запах дыма иссякнет. Лес На меня похожую встретит тень, Что ствола коснётся: «Привет, я здесь».
Элли сделала маленький шажок к зверю и вытянула ладошку. Тот недоверчиво заворчал. – Тихо, тихо, – сказала Элли. – Я не причиню тебе зла. Хороший… Она совсем не боялась. Просто продолжала стоять, смело глядя в глаза огнельву и вытянув перед собой руку. Зверь издал какой-то утробный звук и сделал несмелый шаг навстречу Элли. Я напрягся до предела, готовый в любой момент либо сорваться с места и схватить Элли в охапку, либо стрелять на поражение. Но сейчас время будто остановилось. Стояла маленькая девочка, рядом с ней – огромное свирепое чудовище, а с неба тихо падали редкие снежинки. А потом огнелев мягко ткнулся носом в сестрёнкину ладошку. Она хихикнула и провела второй рукой по его морде. Огнелев устало закрыл глаза, а его грива потихоньку начала гаснуть, становясь вполне обычной и не опасной для жизни… Я и не знал, что она не всегда горит.
В её букете трава от всех болезней. Она танцует при свете Луны и поёт о том, чего хочет её душа. Она разбирается в травах, знаках, приметах и сезонах. Она - пожилая и молодая, между невестой и матерью, между матерью и бабушкой. Она - часть нас самих, которая ведает. Она ясно видит. Она слышит между словами. Она двигается между мирами. Её нельзя запереть дома. Даже когда мы её не узнаём, она здесь. Всегда. Зовёт тебя. У неё бабочки в волосах. На ней ковбойские сапоги. Она точно бегает с волками и поёт с волчицами. Она знает множество разных секретов. Она играет по-крупному, она сострадательна и добра почти ко всем. Она любит действовать. Она непоследовательна, потому что она всё время меняется. Она - это место внутри тебя, которое хочет свободы: купаться нагой в океане, кататься на мотоцикле по пляжу. Она рисует, она пишет, она мечтает, она управляет бизнесом. Она - знахарка, она исцеляет невыраженное в нас. Она задаёт вопросы: Кем ты являешься? Кем ты ещё не была?
Уважающая себя женщина останавливает быка Вязальной спицей, одним ударом, слегка изогнувшись внутри оборок, А потом уходит варить варенье из тумана, лимона и болотного огонька, Заготавливать летние вечера, запечатывая между створок.
Уважающая себя женщина возникает из предрассветной мглы, Совершает простейшие манипуляции и мгла перед нею послушно тает, И никто никогда не скажет ни слова об устаревшей модели метлы, На которой она летает.
Уважающая себя женщина ежечасно собирает себя из трех половин – Из домашней весны, горящей листвы и звезды, что над кромкою крыш повисла, Она может быть счастлива и несчастна по сотне мелких причин И одной большой, о которой даже упоминать нет смысла.
И скажут чьи-то голоса, в единый хор сливаясь стройно, Что ты не слишком-то умна и недостаточно достойна. Ты отвратительная дрянь и неразумная зараза Лишь оттого, что чей-то слог понять изволила не сразу. И будут толпы вновь кричать, вращать безумными глазами, Чтоб окропила ты алтарь своими нежными слезами. Закрой глаза, иди вперед! Не следуй зову вероломных! Они тебя низвергнут в ад, туда, где лай собак бездомных, А после скажут, что сама себя ты в бездну затащила, Ведь слишком добрая была и слишком злых людей любила. Почувствуй магию внутри, раздуй ее прикосновеньем, Уйми тревогу и пойди хотя бы раз против теченья, И пусть глупцы тебя зовут колдуньей, глупою иль стервой,
Быть женщиной так больно: Девчонкой станешь - больно, Любимой станешь - больно, А Mатерью - как больно! Но непереносимей боль женщины иной, Что не познала этих болей Всех, до одной!
/Блага Димитрова/
Вот вы говорите, что женщинам больно рожать. А я говорю, что не рожать женщинам ещё больнее. Даже практически невозможно не рожать и не творить. Да-да, больно и сложно не рожать детей, мечты, проекты, книги, картины, интерьеры... Особенно зрелым взрослым состоявшимся женщинам. Моя мать говорила, что с тридцати до пятидесяти ее по жизни просто несло. Раньше я думала, что это все от глупости, а теперь, подходя к своим сорока годам, понимаю, что от мощи. Она затапливает и сводит с ума, если не использовать. Когда, в тебе, из тебя, через тебя все время просится наружу нечто доселе не существовавшее, большое и прекрасное. Когда для этого есть все инструменты, возможности и достаточно времени, просто невозможно не родить. Не стать проводником. Ты купаешься в своей зрелости и красоте. Творишь запоем и порой рыдаешь от переизбытка. От того, как это красиво, как это сильно и как это больно. Потому что рожать больно, но не рожать ещё больнее.
Аглая Датешидзе (с)
Клип "Цветные сны "- Ирина Сук. Клипмейкер, художник-Игорь Сибикеев.
Ты выпускаешь ворона - на удачу, голубя следом - вдаль до благой земли. В сущности, всё это очень немного значит, важны только кошки, объятья и корабли. Будешь ли огненным, храбрым, как этот август, дни разливать по кубкам - вино и мёд, самый секретный язык мы постигли сразу, нас только чуткий сердцем теперь поймёт. Слышишь, Илья Пророк громыхает в небе, пахнет крыжовником, дымом - закрой глаза, лето во всех мирах, где ты был и не был, пышет так ярко, что сложно и рассказать. Вишни в саду наливаются тёмным соком, мы всё бессмертней становимся с каждым днём, и на стволах сосновых - сухих, высоких - время медовым тянется янтарём.
Ночью прохладно - давай-ка затопим печку, в дом заходи, не стой на сырой траве. Хочешь, мы завтра утром пойдём на речку?
Ты захвати полотенца, а я - рассвет.
Mary Kilden (с)
Fictonian - Full Circle Influence (Official Video)
- Спи, моя радость, спи. В окно уже луна заглянула... Не упрямься, спи... Ну, когда ж ты уймёшься, ррадость моя??!! Сказку тебе рассказать? Ну, ладно, слушай... Жила-была в древние времена одна девочка. Она родилась в семье потомственных знахарок, но даже среди них она выделялась своим редким даром слушать травы. Она всегда знала, что это за цветок, от чего излечит, а когда и к смерти привести может. Нарадоваться на неё не могли, но она грустнела с каждым днём. Видела, что не всем она помочь может, что не от всего травы лечат. А сердце за каждого болело, каждому помочь хотелось. Всё тяжелее давалось ей улыбаться людям, всё не любимей становилось её призвание. И тогда попросила она у земли – Матушки силу ведьмовскую, чтоб не только с травами общаться. Видела земля, что сердце её доброе, а помыслы чистые, что ради других она силу просит, и дала ей знание высшее. Тогда не только лечить смогла девушка. Сила трепетала в её груди, справедливости требовала. И начала она тогда свой суд вершить, неправедных да виноватых карать. Не был суд её жесток, давала она людям шанс исправиться. Уважали её. Но с каждым годом всё больше зла и жестокости она видела. Всё чаще сталкивалась с предательством. И глаза её ярко-карие с рождения бледнели от пролитых слёз. Не могла она спокойно на злобу людскую смотреть. Всё жёстче и твёрже становилась она, не верила клятвам и обещаниям, суровей стал её суд. Бояться её начали. Но она видела, что не в силах было ей зло истребить. В каждой душе оно жило, крепко слившись с добрыми и светлыми чувствами. И взмолилась она богам всесильным, совета у них спросила. И дали ей боги силу грозную. Сжалась её ладонь на рукояти клинка верного, и стал суд её кровавым. Злых и алчных настигало её возмездие. Много битв прошла она, озлобилось вольное сердце. Снова вознесла она молитву богам, прося указать ей иной путь. И боги дали его ей. Путь. Бесконечную дорогу, уходящую к горизонту и теряющейся за ним. Дали ей боги свободу и бессмертие. Плащ, как дождь серый, коня верного и сильного, Ветром прозываемого, волчицу чёрную, спутницу вечную и сокола с глазами ясными, в небесах парящего да за жизнью простых людей следящего. И стала она хранительницей потайных путей и троп, ведала она, по какой дороге идти надо, чтобы счастье иль беду свою найти. Обрела она свободу, о которой с детства мечтала. С тех пор и разъезжает по дорогам мира на Ветре буйном, не вмешиваясь в жизнь людей. Я тихонько отошла от колыбели. Уснула, слава богам. Робко дрожал огонёк свечи на столе, делая небольшую комнатку очень уютной. Я опустилась на стул, обводя тяжёлым взглядом свою комнатушку. Что мне её уют, когда болезненно сжимается сердце, чёрная тоска дышит разум, и бьётся в груди, ломая хрупкие крылья беспокойная душа – птица? Я давно зареклась что-либо ещё просить у богов. Всё едино, не слышны им мои призывы. Да и не могут они что для меня сделать. Они дали мне свободу, и в первую очередь от их воли. Так дай же мне, дикое моё сердце, ещё хоть пару лет обманчивого покоя! Дай мне силы вырастить дочь, не позволь мне снова сорваться в дорогу! Они и без меня могут обойтись. Но могу ли я без них?! Нет. Однажды взвоют за окном на два голоса волк и ветер, и я забуду все свои молитвы о покое и уюте. Выбегу за порог, боясь сойти с последний ступени, но увижу свой Путь, бесконечно манящий, обещающий свободу и забвение... И не вспомню о маленькой дочери, плачущей в колыбели... Нет для меня человеческого счастья. Только пьянящая свобода, когда позади ничего нет, а впереди бесконечный простор... Горьковатый, до боли знакомый запах полыни. Ветер, бьющий в лицо. Кристально – чёткое осознание, что мне больше ничего не нужно... Дождь, шелестящей завесой скрывающий меня от любопытных глаз. Его холодные капли, которым так приятно подставить своё лицо, чтобы смыть дорожную пыль. И снова настигающая тоска по утерянному дому. Болезненное желание вернуться, отыскать потерявшийся кусочек души, зажить обычной человеческой жизнью... Глупые мечты. Когда они разбиваются на колючие осколки так больно... И так больно, несмотря ни на что, снова терять казалось бы, навечно обретённый уют... Но я – Вечная Странница. И для меня есть только путь под ногами, да верные спутники: чёрная волчица, буйный конь да ясный сокол. Вечная печаль, тоска и свобода. Которой я уже не рада....
