Затягиватель - Множитель

                                (позиционирование в Матрице "Нут -Геб")

Вы искренне желали мне 
Удачи.. 
она наверное мне Богом 
не дона... 
и впереди и сзади 
и повсюду 
со мной очередная 
долгая война 
я сам не свой 
разорвана рубаха.. 
и что там дальше.. 
мне не до потех.. 
могу я плюнуть.. 
но мне как иначе 
один остался 
с вами.. 
но без всех..

                    Долгая война (Избранное)
                               Автор: Vikaju

Писать он начал в двадцать лет. Как-то всё само собой получилось. Отпраздновал свой день рождения, проснулся с утра, умылся, позавтракал и вдруг… бах. Мысль «А почему бы не записать все то, что со мной вчера произошло?» Включил компьютер, открыл страницу и очень долго не мог написать ни одной строчки. «С чего бы начать?» Он знал, что хотел донести до читателя. Он даже наивно предполагал, что вся его писанина будет кому-то интересна, но, к сожалению, первый блин оказался комом, и в тот день он так ничего и не написал.

Вторую попытку что-то оставить на бумаге он предпринял на следующее утро. Тогда у него получился довольно простой и очень сухой рассказ о том, как он весь ходил по магазинам, накрывал на стол, ждал гостей и потом провёл остаток вечера за столом с друзьями, разговаривая о всякой чепухе. Перечитав и поправив несколько слов, он понял, что всё написанное больше похоже на страницу из дневника подростка, который от нечего делать изо дня в день упорно делится своими впечатлениями с еженедельником в кожаном переплете.

«Писательство не для меня!» - твёрдо решил он и с этой мыслью прожил ещё несколько недель, но потом с ним стало происходить что-то очень странное.

Где бы он ни был, чем бы не занимался, его взгляд цеплялся за разные предметы и невольно в голове рождались образы, фрагменты каких-то действий, люди, такие простые и немногословные, неожиданно получали свободу действий в его фантастическом мире, который разрастался с каждым днём. Наряду с этим он начал понимать, что его знаний и словарного запаса было недостаточно для того, чтобы выразить всё то, что рисовало его бурное воображение. Выход был один.

И вот тут наш пока еще безымянный герой с головой погрузился в бесконечный мир художественного текста. Три года он потратил на чтение. Несмотря на это, идей у него меньше не стало. Он трепетно относился к каждой и регулярно фиксировал их в специальной тетрадке. За это время в его тумбочке скопилось четыре тетрадки и стопочка листиков, на которых размашистым подчерком, то карандашом, то фломастером, фиксировались основные идеи будущих рассказов.

Сначала он перечитал практически всю литературу школьной программы, затем перешёл к русским классикам, постепенно дошёл до иностранки, затем он выделил для себя несколько понравившихся ему авторов, разыскивал в библиотеке все их произведения и перечитывал их одно за другим. Скорость его чтения возрастала с каждой книгой и уже через полтора года, он не пугался толстых томов, а щёлкал их как орешки, тратя на чтение всё своё свободное время. Охватив классику, он перешёл к современной беллетристике и со временем стал разбираться во всех литературных течениях, познакомился со стилем всех ныне популярных авторов, одновременно подчеркивая всё недосказанные писателями мысли.

Через три года он снова попытался что-то написать и, как только его пальцы коснулись клавиатуры, случилось чудо. Его словно прорвало. Всё то, что оказалось недосказанным и зрело внутри три долгих года, вырвалось наружу и потоком уже грамотного сознания оставалось на электронной странице. Его рассказы были до боли просты и безумны. Он писал о простых окружающих вещах так, словно они были живыми.

Единственный минус этого писателя был в том, что его рассказы были короткими и очень яркими, как вспышки, а издательствам нужны были большие многотомные романы. Поэтому очень долгое время его никто и нигде не печатал, а его гениальные рассказы пылились в столе.

Через два года все его «тетрадные идеи» были превращены в рассказы. За это время его так и не напечатали, а все кому он давал читать свои произведения, твердили:

« Это гениально! Почему тебя не печатают?»

Ответ на эти простые вопросы молодой писатель не знал. Идеи закончились, и он решил, что исписался. Из под его «пера» вышло триста пятьдесят рассказов. Все они были распечатаны и стопочкой хранились в двух местах - в его столе и в коробке на шкафу.

День, когда всё встало на свои места, пришёл неожиданно. Была осень и наш неудавшийся молодой писатель решил навести порядок в своих вещах. Естественно, вскоре ему в руки попала коробка с рассказами. Он смахнул с неё пыль, осторожно снял крышку и достал аккуратно сложенную стопку. Листы были сложены в той самой последовательности, в какой рассказы появлялись на свет. Другими словами сверху лежал последний написанный рассказ, внизу самый первый. Уборка остановилась, он сел на диван и пробежался глазами по тексту.

Затем он прочитал следующую страницу, ещё одну и ещё и тут его осенило… Все рассказы собранные вместе представляли собой одно целое произведение! Несколько часов он просидел с рукописью в руках, а когда закончил чтение, тут же бросился к компьютеру. Собрал все страницы с рассказами в один файл и отослал его в самое крупное и престижное издательство.
Он не получил ответ ни через неделю, ни через месяц и даже через год.

Когда ему исполнилось двадцать семь лет, раздался звонок и уставший голос рассказал ему о том, что по вине редактора его роман всё это время пролежал в архиве, но теперь всё изменилось. Он сказал, все в восторге от его произведения и приглашают в издательство, чтобы обсудить все вопросы, связанные с предстоящим выходом его книги.

                                                                                                                                                                   Молодой писатель (Избранное)
                                                                                                                                                                         Автор: Евгений Лазеров