Завтрак за распахнутой дверью

«Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего, Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжёлых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».

«Чёрный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живёшь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».

Чёрный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.

                                     Чёрный человек (отрывок)
                                         Поэт: Сергей Есенин

... что ты ещё не проснулась», – посмеивается надо мной моё подсознание.

– Мне надо развезти всех по домам, – бормочу я извиняющимся тоном, скручивая руки.
– Тейлор, – кричит он, и я подпрыгиваю от неожиданности. Тейлор, который уже успел отойти, снова идёт к нам.
– Они живут в университетском городке? – спрашивает Грей негромко.

Я киваю, не в силах открыть рот.

– Их отвезёт Тейлор, мой шофёр. У нас тут большой внедорожник, туда влезет и снаряжение.
– Да, мистер Грей? – спрашивает Тейлор как ни в чём не бывало.
– Не могли бы вы отвезти фотографа, его ассистента и мисс Кавана домой?
– Конечно, сэр.
– Ну вот. А теперь вы выпьете со мной кофе? – Грей улыбается, как будто заключил сделку.

Я хмурюсь.

– Э - э… Мистер Грей, вообще-то… Послушайте, Тейлору не обязательно их отвозить. – Я бросаю быстрый взгляд на Грея, который стоически сохраняет невозмутимое выражение лица. – Если вы подождёте, мы с Кейт поменяемся машинами.

Грей расплывается в сияющей, беспечной улыбке во весь рот.

О, боже… и открывает передо мной дверь номера.

Я обегаю его, чтобы войти, и застаю Кейт оживлённо обсуждающей что-то с Хосе.

– Ана, ты ему определённо нравишься, – говорит она без всякого вступления. Хосе неодобрительно смотрит на меня. – Но я ему не доверяю, – добавляет она.

Я поднимаю руку в надежде, что она меня выслушает.

– Кейт, ты не могла бы поменяться со мной машинами и взять «жук»?
– Зачем?
– Кристиан Грей пригласил меня выпить кофе.

У неё открывается рот. Какой чудесный момент: Кейт лишилась дара речи!.. Она хватает меня за локоть и тащит из гостиной в спальню.

– Ана, с ним явно что-то не так. Грей выглядит потрясающе, я согласна, но он опасный тип. Особенно для таких, как ты.
– Что значит таких, как я?
– Ты понимаешь, не прикидывайся. Для невинных девушек вроде тебя, – говорит она немного раздражённо.

Я краснею.

– Кейт, мы просто выпьем кофе. На следующей неделе у меня экзамены, надо заниматься, поэтому я не буду сидеть с ним долго.

Кейт поджимает губы, словно обдумывая моё предложение. Наконец она достаёт из кармана ключи и отдаёт мне. Я взамен отдаю ей свои.

– Я буду ждать. Не задерживайся, а то мне придётся выслать спасательную команду.
– Спасибо. – Я обнимаю её.

Кристиан Грей ждёт, прислонившись к стене, похожий на манекенщика из глянцевого мужского журнала.

– Всё, я готова пить кофе, – бормочу я, краснея, как свекла.

Грей ухмыляется.

– Только после вас, мисс Стил.

Он жестом показывает, чтобы я проходила вперёд.

Я иду по коридору на трясущихся ногах; голова кружится, сердце выбивает тревожный неровный ритм.

Я иду пить кофе с Кристианом Греем… и я ненавижу кофе.

По широкому коридору мы вместе идём к лифтам.

Что я ему скажу? Мой мозг сковывает ужасное предчувствие. О чём мы будем говорить? Какие у нас могут быть общие темы для разговора?

Мягкий тёплый голос отрывает меня от размышлений:

– А вы давно знаете Кэтрин Кавана?

О, лёгкий вопрос для начала.

– С первого курса. Она моя близкая подруга.
– Хм, – произносит Грей неопределённо. Что у него на уме?

Он нажимает кнопку вызова лифта, и почти сразу же раздаётся звонок. Двери открываются, и мы видим парочку, застывшую в страстном объятии.

От неожиданности они отскакивают друг от друга и виновато отводят глаза. Мы с Греем заходим в лифт.

Я стараюсь сохранить невозмутимое выражение лица, поэтому смотрю в пол и чувствую, как щёки наливаются румянцем.

Кошусь на Грея из-под ресниц: вроде бы он улыбается самыми уголками губ, но трудно сказать наверняка.

Парень с девушкой тоже не говорят ни слова, и в неловком молчании мы доезжаем до первого этажа. В лифте нет даже музыки, чтобы разрядить обстановку.

Двери открываются, и, к моему удивлению, Грей берёт меня за руку, сжав её своими длинными прохладными пальцами.

Я чувствую, как по телу пробегает разряд тока, и без того быстрое биение сердца ещё сильнее ускоряется.

Он выводит меня из лифта, и мы слышим сдавленные смешки парочки, вышедшей вслед за нами. Грей ухмыляется.

– Что это такое с лифтами? – бормочет он.

Мы проходим через просторный, оживлённый холл к выходу, но Грей не идёт через вращающуюся дверь. Интересно, это потому, что он не хочет выпускать мою руку?

На улице тёплый воскресный майский день. Светит солнце, и почти нет машин.

Грей поворачивает направо и шагает по направлению к перекрёстку, где мы останавливаемся и ждём, когда загорится зелёный. Он так и не отпустил мою руку.

Я иду по улице, и Кристиан Грей держит меня за руку. Никто ещё не держал меня за руку.

По всему моему телу бегут мурашки, голова кружится. Я стараюсь стереть с лица дурацкую ухмылку от уха до уха.

Появляется зелёный человечек, и мы переходим на другую сторону.

Так мы идём четыре квартала и наконец достигаем «Портланд - кофе - хаус», где Грей отпускает мою руку, чтобы распахнуть дверь. Я захожу внутрь.

– Выбирайте пока столик, я схожу за кофе. Вам что принести? – спрашивает он как всегда вежливо.
– Я буду чай… «Английский завтрак», пакетик сразу вынуть.

Грей поднимает брови.

– А кофе?
– Я его не люблю.

Он улыбается.

– Хорошо, чай, пакетик сразу вынуть. Сладкий?

На мгновение ошарашенно замолкаю, сочтя это ласковым обращением. Но подсознание, поджав губы, возвращает меня к реальности. Идиотка, он спрашивает, сахар класть или нет?

– Нет, без сахара. – Я смотрю вниз на свои сведённые пальцы.
– А есть что - нибудь будете?
– Нет, спасибо, ничего. – Я качаю головой, и он идёт к прилавку.

                                                       из эротического  романа британской писательницы Э. Л. Джеймс - «Пятьдесят оттенков серого»