В самых долгих снегах проступает земля...
Тихой нежностью стелит постели...
И в открытую дверь прошепчу - это я...
Пережившая морок метели...
Переждавшая холод продрогших ночей...
Перестук одичавшего сердца...
Пропустившая поезд, неведомо чей...
И простившая всех иноверцев...
Что с того, что крадётся неслышно весна...
Мне в зиме своей тесной неплохо...
Когда падаешь больно до самого дна...
То не слышишь тяжёлого вздоха...
Мы окажемся там, где протает земля...
И протает задолго до срока...
Я услышу, где ты... ты увидишь, где я...
Одиноко ли нам?.... Одиноко...

Ждать сезонов, чтобы жить?...
Или жить, чтобы ждать?...
Или плакать о не тех сезонах?...
Сожалеть об ожидании без урожая?...
Обижаться на урожай, что не тот, о котором мечталось?...
Мы ищем смысл, а живём бессмысленно, друзья мои...
Нам дороги те, что держат нас в уценке на нижней полке...
Спим с одними, а думаем о других...
Откладываем лучшее на лучшее, а потом оказывается, что лучшее прошло тогда, когда мы были в худшем...
Щедро дарим то, что только на обмен... и жалко заслуживаем то, что только в подарок...
Бегаем за ненужным, растоптав нужное...
И несчастны во всех сезонах...
Мало...много... не то... не те...
Что за поломка в нас всех изначально?...
Что за "производственный брак", который никак не отзовут, чтобы устранить?...
Или это всё-таки мы сами себя поломали, не заглянув в инструкцию по применению?...
Нет, это не грех уныния...
Это тяготы правды...

Однажды я поняла это, затерявшись взглядом в облаках...просто шла домой, и подняла голову вверх...
Мне пришла вдруг мысль, что это небо видели миллионы живущих до меня, и увидят миллионы после...
И каждый из нас куда-то спешил...считал себя несчастным без чего-то...мечтал...ошибался...боялся...надеялся...
А оно молча наблюдало, и должно быть, всё знало наперёд...
Знало, но не имело возможности сказать, что чаще всего мы спешили совсем не туда, где нам точно стоило быть...
Неслучившееся счастье казалось таковым только по факту его неполучения...
То, что мы считали мечтами, могло исполниться очень быстро, восприми мы их за реальность...
Ошибки стали ошибками лишь тогда, когда мы оказались снаружи ситуации...
За страхи мы прятались от того, что было вполне нам по силам...
А надежда...всегда надежда...на ней, мы, собственно, и держимся, друзья мои...
И потому мне больше не хочется никуда спешить...
Даже если я не успею...я успею...

Стоишь на остановке утром и ноги в пляс срываются, и пофиг, что вокруг люди сонные косо смотрят.
Летишь домой и во всё горло песни орёшь и не потому что под градусом, а потому что душа наружу рвётся.
Идешь по городу и вдруг скидываешь неудобные шпильки и, перескочив на газон, бежишь, раскинув руки, пoдпрыгивая. И не слышишь, что тебе вслед кричат: -"Ты с ума сошла! Ты же взрослая!"
Попадаешь под ливень и не бежишь под укрытие, а стоишь и ловишь ладонями капли, зажмуривая глаза от удовольствия.
Или просыпаешься утром, видишь сонную мосю рядом и понимаешь, что нашла того, кого так долго искала. И так тепло становится.

Да, может, это весна. Или гормоны. Или ещё что-нибудь. Ну, как там обычно объясняют люди вышеописанное.
Не надо ничего объяснять. Это просто счастье.