Бывает рассмотришь с последнего ряда. Бывает и в первом рассеян не в меру. Я верю в любовь с тридцать пятого взгляда. И с тысяча сорок второго, к примеру. ⠀ Не хочется думать, что вкусы - фальшивки, Но время порой говорит об обратном. Я тоже не сразу влюбилась в оливки. Как странно любить то, что было отвратно. ⠀ И на окружение глянешь небрежно, Кого только не было в этом гареме! Нас время меняет красиво и нежно. Ужасно и резко меняет нас время. ⠀ Над каждым проделана будет работа. Из категоричности - взбитые сливки. Когда мне не нравится что-то и кто-то, То память смеётся: «а помнишь оливки?»
Ты знаешь, а чай с кем попало не пьют… Конечно: ведь чай — это личное очень… Тут нужен особый настрой и уют, Умение мысли читать… меж глоточков…
Без слов, с полувзгляда, друг друга понять… И с полуглотка, а порой — с полувдоха… В глаза заглянув, взяв за руку, сказать: «Пей чай, я с тобой… всё не так уж и плохо…
Тебе приготовить с лимоном сейчас? Есть мята, имбирь, мёд, мелисса — какой?» И я, утонув в глубине твоих глаз, Скажу как когда-то: «Хочу пить с тобой…»
Я снова спокойна… исчезла печаль, В душе воцарился покой и уют… Объятий тепло, на столе стынет чай… А правда — его с кем попало не пьют!..
Мне поздно бояться казаться нелепой, Чуть-чуть старомодной и в чём-то наивной. И мыслей своих зарифмованный слепок В стихах, не стыдясь, отражать креативно.
Мне поздно быть слабой… И сильной — не надо. В ошибках своих даже стала мудрее. Всё чаще без слов… Мне достаточно взгляда, Чтоб кто-то замолк, от ответа краснея.
Мне вовсе не нужно доказывать что-то. Я сердцем смотрю, чтобы главное видеть. Меня не обманет души позолота. Могу не любить… Но никак — ненавидеть.
Мне поздно быть кем-то. Я стала собою. Людей научилась прощать и молиться… Ценить доброту, презирать напускное, На глупость и дерзость других не сердиться.
Не в возрасте дело. Я лишь сохранила В любых испытаньях желанье смеяться. Я жизнь в проявленьях любых полюбила. И просто однажды устала бояться.
Август. Все контуры мягко очерчены Первым намёком осенней прозрачности. Август. Беспечностью мысли отмечены И ускользающей неоднозначностью
Лета излёт, ниспадающий звёздами: Сколько желаний ещё не загадано? К осени все обещания розданы, Страсти утихли, невесты просватаны.
Не о чем. Незачем. Лето растрачено. Всё, что казалось когда-то заманчивым… Время прощенья долгов неоплаченных, Время ракушек, забытых в карманчиках
Время песок из сандалий вытряхнуть, Время без резких движений – для плавности, Время для шёпота – нежно, на выдохе, О невозможности, прелести, данности…
Август. Уже без досады – смирение. Без раздражения – принять и отпраздновать. Август. Спокойное сердцебиение. Август. Какие мы всё-таки разные!
Август... Спелая сердцевина года. Истома и нега, сытость и усталость. Природа выносила лето до последнего срока. Время почти стоит на месте, тягучее и густое, как застывающий янтарь. Я ложусь в постель, сворачиваюсь калачиком и замираю. На внутренней стороне век пульсируют и распускаются алые цветы. Превратиться бы в большую морскую раковину. Пусть кто-то возьмёт меня, приложит к уху, улыбнётся и скажет: «Море..» Но я просто лежу и слушаю, как тикают часы в тишине, как капает вода в ванной, как за тысячу километров отсюда ты дышишь во сне. Какие странные любови придумывает человек, чтобы сделать свою жизнь прекраснее и невыносимей. Как уминает и продавливает он своё сердце, будто оно пластилиновое. Как не желает понимать, что в раковине нет никакого моря, а только шум собственной крови в ушах..